Elysian Blaze...))) Necrolatria

voy en paso presuroso al precipicio, lo veo tan cerca que casi puedo palpar sus bordes

2010-06-03T18:43:00.000-07:00

Ananíah Arkán (morte incandescente)

Limítrofe ficticio: paranoias de un escritor abemolado

2010-05-27T18:49:00.000-07:00

(…) respondió tu carne al estímulo de una estatua desnuda,
pero no fue más que por una simple acción refleja de los nervios.
Stephen Dedalus

La mansa tempestad arrulla el
remolino de mis párpados

la hermandad exiliada intenta
juntar sus ritos en el espacio
(y vórtice) del suelo

esta quimera humana que surge
de los libros se torna
espejo

Escribo y borro.

Las páginas huyen para ir

…al final de la trama

por E.B.

Recorridos imposibles

2010-05-23T17:56:00.000-07:00

Para N.

Siempre en el recuerdo me viene tu silueta
dispuesta a la jactancia de un momento pasajero

En un camino transitado por fantasmas
urge salir de la rutina en pos de ti

Y no es que de placer se trate en la atadura
es más el recurso de entregarme de hoy en adelante

Me basta la calamidad que me concedes…
El silencio categórico…
La hermandad adormecida…
Esta distancia en que me encuentro…

Lejos
Muy lejos

Retrato de mi propia decadencia

2010-05-23T16:58:00.000-07:00

1ra entrega

Fines de semana consecutivos, como si fuera una tarea, casi una responsabilidad. Espero con ansias que llegue. Esos desvaríos y andanzas se están convirtiendo ahora en un castigo. La carga de la culpa. Necesito ver del otro lado del espejo, dejar de sentirme autosuficiente y un invencible, a veces veo el fondo del abismo tan cerca que creo que ya pertenezco ahí. Es extraño saberse de un lugar que genera miedo y resignación. Ya no veo salida posible más que valerme por mí mismo, estoy solo en esta batalla, que ahora se volverá constante. Necesito que la valentía no me abandone a mi suerte, porque en mi caso la suerte está echada, aunque suene algo trillado.

Mis bolsillos vacíos en la semana me abofetean con altanería, camino por la calle viéndome irreprensible, pero por dentro no soy más que un transeúnte inmolado por mi propia necedad y torpeza. Mis impulsos me traicionan y siempre termino pagando las consecuencias, es decir, y soy recurrente, yo mismo soy una consecuencia.

MUERE RONNIE JAMES DIO. UNA LEYENDA DEL METAL. (R.I.P.)

2010-05-17T16:44:00.001-07:00

Una gran pérdida ha sufrido el mundo de la música, en especial el Metal en general. Uno de los más grandes íconos de la historia metalera y rockera ha dejado esta tierra y ahora descansará con los demonios eternos y amos de la oscuridad. Creo que el quería eso, pues en el cielo se aburriría, no hay heavy metal allá.
A continuación transcribo la noticia de la página: http://www.elmundo.es/elmundo/2010/05/17/cultura/1274086503.html

***
Ronnie James Dio, el cantante que reemplazó a Ozzy Osbourne en la banda de rock Black Sabbath, falleció el domingo 16; tenía 67 años de edad, cinco meses después de que se le diagnosticó un cáncer de estómago, dijo su esposa.

El roquero, que nació en una familia italo-estadounidense en New Hampshire con el nombre de Ronald James Padavona, también lideró su propia banda, Dio, cuya canción de 1983 'Holy Diver' es un tema de alta rotación en las radios de rock clásico.

El cantante también ayudó a popularizar la señal de "los cuernos del diablo", un signo de identificación del heavy metal en el que se extienden los dedos índice y meñique, mientras que los otros dedos se cierran junto al pulgar. "Muchos, muchos amigos y familiares pudieron despedirse de él de manera privada ante de que falleciera pacíficamente", informó en un comunicado Wendy Dio, quién también representaba a su esposo.

"Ronnie sabía cuanto lo amaban todos. Nosotros por lo tanto apreciamos el amor y el apoyo que todos ustedes nos han dado. Por favor concédannos unos cuantos días de privacidad para manejar esta pérdida terrible. Por favor sepan que él los amaba a todos y que su música vivirá por siempre", agregó.

La viuda no dijo donde murió el artista, pero en comunicados anteriores se había indicado que el cantante estaba buscando tratamiento médico en Houston. Dio alcanzó la fama en 1975 cuando se unió a Rainbow, un grupo liderado por el ex guitarrista de Deep Purple, Ritchie Blackmore.
"Ronnie tenía una voz única y maravillosa. Será muy extrañado en el mundo del rock and roll", expresó Blackmore en un comunicado. Posteriormente Dio pasó a Black Sabbath, los máximos exponentes del heavy metal, después de que Osbourne fuera despedido en 1979 por sus problemas con las drogas.

Grabó tres álbumes con la banda antes de renunciar. Según los informes, Dio se quejó de que no figuraban suficientes fotos suyas en el arte del disco en vivo "Live Evil" (1982), y el guitarrista Tony Iommi se refirió a él como "pequeño Hitler."

Que las flamas del Infierno lo abracen... \m/...\m/

Unas rusas...(sic)

2010-05-16T18:47:00.001-07:00

Zerkala: Espejos

Vedma: Bruja

Posledniy Prizrak: El último fantasma

Spyasshaya Skorb: Pena durmiente

Zabud Mena: Perdóname

Tvoy Ray I Tvoy Ad: Tu cielo y tu infierno

Vechnost: Eternidad

Ty Nichego Ne Ponimaeja: No entiendes nada

***

*De pilón un nombre ucraniano (si alguien sabe cómo se lee, agradecido estaré...):

Cwietuszczaja Knjazna

La malicia del inframundo, el entono de los caídos; sufragio medular de las almas retraídas del hastío: La Belleza pétrea del Gehena

2010-05-16T18:36:00.000-07:00

si de callar las angustias se trata, prefiero no hacer mayor esfuerzo que el dejarme poseer por tales...

2010-05-16T18:31:00.000-07:00

HAIKU

2010-05-12T17:22:00.001-07:00

Bashō, considerado por muchos el más grande poeta de Japón, fue quizás quien mejor lo definió:

"Jaiku es simplemente lo que está sucediendo en este lugar, en este momento..."

***

A la interperie,

se va infiltrando el viento

hasta mi alma

Bashō

...

¡Ah, qué caliente

la piel de una mujer,

la piel que se esconde!

Sute

...

Los días lentos

se apilan, evocando,

un viejo antaño.

Buson

...

La diminuta

yerba también se seca

entre las piedras.

Shōja

...

De no estar tú,

demasiado enorme

sería el bosque.

Issa

HAIKU

2010-05-12T17:07:00.000-07:00

El Haiku (jaiku), composición breve japonesa, capta el instante, es el reflejo de la emoción que invade al poeta en ese momento, normalmente provocada por su percepción de la naturaleza, el sentimiento que su belleza inigualable le inspira, dependiendo también de la estación en que es contemplada, o imaginada; en él cada palabra está plena de significación.

Un viejo estanque.

Se zambulle una rana:

ruido del agua.

Bashō

***

Lirios, pensad

que se halla de viaje

el que os mira.

Sōgui

***

No tiene nada

mi choza en primeavera.

Lo tiene todo.

Sodō

Ez as én hazám: SATÁN

2010-05-06T15:41:00.000-07:00

1er. Tratado

No perdiste tu fundamental idea
Ni entre falsos paraísos te erigiste
Abandonado y pisoteado por hipócritas
Que entre incienso te aborrecen

Tus nombres no escondiste
Pero tu rostro es de todos conocido
Ríes en cada esquina y en la minuta
del mendigo sientes hermosura

Sin cruces ni prefijos
no hay estelas que te cieguen
las estirpes son tu miedo
pero de ellas descendiste

Mira al sanador de las parroquias
cómo espanta quinceañeras
y bajo el manto de pureza
sólo esconde felonías

Tu ley es la que inventamos
y es que sin mandato menguas
al pobre siervo maltratado
por el amo de los cielos

El decálogo en tu piel
te llaga los deseos
¡ay, inmisericorde ángel! que
besas la mitra de los Papas

A nadie has perseguido
y fugitivo entre las ratas
resguardas como el sueño
a quien piadoso implora

(…)

por Elysian Blaze

MISOGINIA PRAGMÁTICA Vol. 1

2010-05-05T18:03:00.000-07:00

Déjame en paz, ya no soporto estar así, eres lo peor que me ha pasado en la vida, casi te detesto.
(Silencio abrumador).
Di algo, no, mejor no, trágate tus porquerías, nunca dices nada. A veces quieres aparentar que no sucede nada pero sabes muy bien que no es así.
(Intentando mirar el horizonte que es bloqueado por unas palmeras en el camellón).
Me voy, ya no perderé mi tiempo contigo, es absurdo pelear contigo, no tienes cómo defenderte, como siempre tengo razón. Mírame. No te rías.
(Una carcajada tácita se dibuja).
Tengo sed, quédate aquí, voy por agua. Piensa en lo que te estoy diciendo.
(El diálogo es indescifrable, no hay preguntas que responder. En un pequeño círculo los pasos ayudan a que los minutos transcurran).
Qué. Ya lo pensaste, decídete, no es tan difícil. Ayer vino Mayela a verme, tuvo un problema con su esposo; ya ves, te lo digo, todos son iguales. Buenos para hacer estupideces, pero a la hora de la hora se vuelven unos niños que lloran por sus mamis.
(El bochorno del medio día apareció gradualmente y, aparte del hambre, oírla se hizo insoportable).
Maldito calor, porqué precisamente en este día tenía que bajarme y ahora el calor. Y tú, mirándome como estatua sin decirme nada, habla. ¡Pinche día!.
(El sillón no es muy confortante cuando es de piel, quema y es otro punto en contra en la conversación).
Porqué no decides alguna solución, anda, seguimos juntos o no, quiero saber qué piensas de todo esto, si acaso puedes encontrar una solución que resulte.
(Un suspiro, o más bien un respiro, apaga el cigarro, mira su alrededor, sonríe al ver el promisorio y atrayente escote de Ibeth, y al fin, después de tanto monólogo por parte de ella, Tristán habla…)
Lo que tú digas, mi vida. Lo que decidas estará bien, yo quiero estar contigo y lo sabes. Vamos te invito a comer. Para qué te enojas si al final estaremos bien. Debes actuar menos visceral, intenta pensar tranquilamente y razonar más allá de tus impulsos, no exaltarte porque así no llegarás a solucionar nada. Mi cielo, no te enojes conmigo, aquella mujer es mi paciente, es novia de un colega de la universidad, tiene algunos traumas es todo y yo soy de confianza. Tranquila, confía en mí.
(Ibeth sonríe y el amor vuelve a aparecer en su mirada, aprieta el brazo de Tristán. Vuelve a sentir que algo revolotea en su interior, un impulso invisible que la tranquiliza, que la hace confiar y se ilusiona nuevamente con el futuro, sabe que esas cosas suceden. Caminan rumbo al restaurante).

{Es mejor darle por su lado, que no sospeche nada. Debo hablarle a Jimena más tarde, que tampoco sospeche nada. Sabe que Ibeth es la novia de mi colega de la universidad, mi paciente}.

por Elysian Blaze

De Urbanidad

2010-05-05T17:53:00.000-07:00

Catafalco Urbano

Desde su balcón observa los edificios que tapan las pequeñas casas de la cuidad. Ese balcón que tanto le divirtió en la infancia, ahora su reflejo en los grandes vitrales lo hacen ver diminuto, simulando apenas la grandeza olvidada de su estirpe, hecho ahora rastrojos frente a la estadística de la escasez. El balcón antes de un magenta imperial ha quedado reducido a una cicatriz que la intemperie y el descuido han desgastado y desde el que cuelga un cartel que narra su presente: “SE VENDE ESTA CASA. INFORMES AQUÍ MISMO”.

Esteban no tuvo otro remedio, el último rescoldo del patrimonio familiar pasará a manos pudientes, a quien pueda devolverle la gloria y la decencia a la fachada, o quizás, sea desaparecerla. Esas paredes fragantes de recuerdos se erigirá en una mansión que olvide el apellido fundador. Esteban ve cabizbajo recargado en el balcón que alguien se acerca, no siente emoción, son los compradores, los extranjeros que serán señores de la casa.

Sonríen contemplándola, está maltratada pero una remodelación le vendría bien, o dependiendo de sus columnas raerla desde sus cimientos; pero eso habría que analizarlo para no tomar una mala decisión. Saludan a Esteban que da una señal para que entren, de todas formas aquel espacio les pertenece. Aunque claroscuro se pueden distinguir las señas en el piso donde alguna vez hubo muebles, clavos resaltan de las paredes y algo de moho en las esquinas, pero son detalles; inspeccionan casi cada rincón de la casa y la encuentran con satisfacción a sus necesidades, aprobado todo Esteban entrega las llaves y firman el contrato, el pago ya había sido hecho. Una buena ubicación es garantía total.
Una extraña calma lo invade, aniquila cualquier intento de gratitud después de la venta y se va, la mira por última vez pero de reojo, siente que si le da la cara se derrumbaría ahí mismo, y sigue en dirección contraria. Sin embargo se detiene, toma un largo inhalar del aire espeso y gira lentamente, un mundo de imágenes lo empiezan a abordar como una película frenética, aunque silenciosa es de colores y matices, sonrisas y parientes que ya no están. Su imagen corriendo en el jardín, o sentado en el columpio que su abuelo hizo para él, su habitación con los garabatos en la puerta, esas pinturas de su realidad pasada le entran por cada poro, en cada agitación y una muda lágrima desciende hasta sus labios y le enseñan la amargura de su presente, un tanto agónico, el momento del cambio y dejar atrás una parte de él, aquello que lo formó en lo que es y lo que ya no tiene.

Los Villa-Solórzano (después de adquirir la casa invitan a sus amigos y familiares para presumir la nueva compra), en la casa idean colores y arreglos, dónde será el cuarto para las dos niñas caprichosas, dónde dormirá la servidumbre, anhelos de una familia diferente han llegado para dejar un extraño olor, otros adornos irán apareciendo y una etapa de vivencias se convertirán en recuerdos llegado el tiempo. Despojados legalmente los de Esteban en un ciclo que se repite en todas las genealogías, la miseria genera el cambio en la carestía; Esteban lo sabía, su madre en el asilo sabía, su abuelo antes de morir lo intuyó, sus hermanos al Otro Lado lo entendían. Se sentó en una banca del parque y la lluvia que iba abriéndose paso en el cielo comenzó a caer lentamente, como si supiera lo que Esteban sentía, pesadez y aturdimiento; la lluvia, que se hizo pesada ahora en sus hombros lo aplastaban, juntándolo con la banca del parque su corazón también se hacía de metal frío y húmedo, y sin movimiento anclado al piso de manera irremediable.

por Elysian Blaze

De Urbanidad

2010-05-03T16:34:00.001-07:00

Humor urbano

—¿A dónde lo llevo, joven? Preguntó el taxista, que con ese rostro oscuro y lleno de cicatrices adolescentes dudé en revelarle mi destino, pero ahí estaba, y se me hacía tarde.

—Al infierno, por favor. Dije socarronamente. Aquel hombre volteó con una sonrisa de enorme satisfacción y enseñando sus ebúrneos dientes guiñó levemente, pero sus ojos parecían demasiado brillantes que un leve escalofrío me invadió.

—Ya estamos en él. Dijo mirando el retrovisor, y arrancó hacía un dirección contraria a la mía.

por Elyzian Blaze (2010)

De Urbanidad

2010-05-03T16:22:00.000-07:00

Peter Callesen

Bound To Be Free, 200837 x 47,5 x 7 cm.

Acid Free A4 115 gsm paper, glue, acrylic paint and oak frame

***

Cuando la sangre llama

Un hombre recargado en la pared recuerda la noche anterior, intentando borrar de su mente el crimen cometido. Enciende un cigarro tras otro, abandonan su mano como si de su alma se tratase; el nerviosismo lo paraliza y se mezcla con las imágenes de su amigo muerto. Ni entre amigos se perdona traición, le había enseñado su padre.
Temblaba, y con los ojos puestos sobre la ciudad que muda se alzaba como un lienzo de concreto y banalidad; ignorando que ese hombre tenía corriendo sangre entre los guantes y las viejas pulseras de noctívago, era un habitante de aquella urbe que jamás se detenía, como el tiempo que todo vuelve historia y anécdota.Caminó hacia el puente que cruzaba el río, y sin pensarlo, se aventó al vacío.

por Elysian Blaze (2010)

Un poema de Agustí Bartra

2010-04-23T17:58:00.000-07:00

Canto

Abolida la estrella al final de la aurora de falda forestal,

abro al viento mi mano con huella de crisálida

y digo la palabra más dulce de mi tiempo, la gran Sílaba

que prolonga el rumor del olivo solar

y brilla en el coral de los ojos de la paloma.

Paz de labios de leche para el hombre mi hermano sellado

por el rayo y vestido de faro.

Me envuelvo con la lana de mi tilma que aroma el alhelí.

¡Potros! ¡Potros! ¡Bandadas! El sol hunde su brazo

de molinero en el hinojo.

Unos pies matutinos

huellan cardos de escarcha. Lienzo nupcial sobre el seco maguey...

Al pie de la gran torre de hierro del vigía escrutador de incendios

desde la sacra loma de los muertos,

el niño oscuro dijo:

"Pusieron el erizo en la boca del lobo..."

Maravillosamente, algunos saben

que la Montaña hereda mi corazón arado.

un poema de Abd Al-Aziz Ben Al-Qabturnuh

2010-04-11T15:50:00.000-07:00

Petición de un halcón

¡Oh rey, cuyos padres fueron altaneros y del más egregio rango!

Tú, que adornaste mi cuello con el collar de tus favores,

grandes como perlas y engarzados como las perlas en el hilo,

adorna ahora mi mano con un halcón.

Hónrame con uno de límpidas alas, cuyo plumaje

se haya combado por el viento del Norte.

¡Con qué orgullo saldré con él al alba,

jugando mi mano con el viento,

para apresar lo libre con lo encadenado!

DOS RELATOS SOBRE UNA MUERTA

2010-04-09T18:58:00.000-07:00

Estos dos escritores, Fernando Nachón (México) y Rubem Fonseca (Brasil), plantean una realidad tal cual es, sin atisbos de imaginería que nos dejé pensando en qué existe en la "otra orilla"; son directos y a la vena (valga la expresión). Recurren a un tema 'cliché' en todos los ámbitos de las Artes, la muerte, sin que eso signifique que se irán por el camino fácil, es decir, la plantean de una manera más amena por decirlo de alguna manera, no dejando la sorpresa de lado (que uno ya sabe el final, o lo presupone); lo que hace mérito en estos dos autores es la forma en cómo manejan el tema, la trama que va guiándonos al final, un tanto trágico y cómico, que a decir verdad, estas acciones se fusionan de manera tal que no se delimita la línea divisoria entre éstos.

Realismo sí; ambos recogen de su amplio repertorio, ya sea escatológico o psicológico, para adentrarnos en estas dos narraciones breves pero de una gran contenido poético sin palabrería rebuscada. Lenguaje sencillo que no cualquiera puede escribir.

Dos maestros, uno más consagrado que otro (Fonseca) y otro en la búsqueda de retratar la miseria, y la fascianción por lo carnal. Estos dos en algún punto se encuentran. Creo que Nachón leyó al brasileño.

Les recomiendo Secreciones, Excreciones y Desatinos (cuentos, 2001) de Rubem Fonseca; y El Diario de un Pend*** de Fernando Nachón.

La mirada (Fernando Nachón)

2010-04-09T18:56:00.001-07:00

Desde que llegamos a la habitación, la noté un poco triste. Como si los gorriones la hubiesen abandonado, estaba seguro que esa tristeza, era por su corazón que estaba enojado con el movimiento normal de los astros.
La besé como siempre. Con la tenue claridad de mi cuerpo. Ella lloraba en silencio. Estaba acostumbrado, esos accesos eran parte de su extraña ecología, que daba emoción a diversos corceles.
Nos derrumbamos en tacto, hasta que ella en el lecho se internó en su selva, descuidando mi piel que poco a poco se acomodó en su universo. Al derramarme salí pensativo. Y al sentirla distante y fría le dije: "¿Por qué estás tan lejana?" y sólo en la oscuridad vi su mirada que fija se posaba en mis ojos. "¿Por qué me miras así?". Como una bujía que se sabe condenada iluminaba en un triste sepia el cuarto sin responderme.
Estaba acostada y en su sudor aparecían peces asustados. La noche entraba y salía por mi tráquea esperando su voz. Volví a cuestionarla y al notar en la oscuridad que aún me miraba. El silencio volvió a rugir en la vida y casi al momento olvidé sus ojos por culpa del sueño.
Al otro día, desperté con deseos de volverme a internar en su cueva, que aun sostenía el esperma que le había dado. Pero al ver que seguía en su actitud distante y petrificada con su mirada ambarina sobre mis nervios temblorosos; deduje que ya no era necesario preguntarle el por qué de su mirada.
Cerré sus ojos con el calor de mi mano. Me recosté junto a ella y encendí el último cigarrillo que quedaba. Y me dije: "Dios; he amado a una muerta".

Betsy (Rubem Fonseca)

2010-04-09T18:49:00.000-07:00

Betsy esperó el regreso del hombre para morir.

Antes del viaje él había notado que Betsy mostraba un apetito fuera de lo común. Después surgieron otros síntomas, ingestión excesiva de agua, incontenencia urinaria. Hasta entonces, Betsy sólo había padecido de cataratas en uno de los ojos. No le gustaba salir, pero antes del viaje entró inesperadamente con él en el ascensor, y los dos pasearon por la acera de la playa, algo que nunca habían hecho.
El día en que el hombre llegó, Betsy sufrió el derrame y dejó de comer. Veinte días sin comer, acostada en el lecho con el hombre. Los especialistas dijeron que no había nada que pudiera hacerse. Betsy sólo se levantaba de la cama para tomar agua.

El hombre permaneció con Betsy en la cama durante toda su agonía, acariciando su cuerpo, palpando con tristeza la flacura de sus ancas. El último día, Betsy, muy quieta, los ojos azules abierto, miró al hombre con el mismo mirar de siempre, que confesaba la comodidad y el placer que su presencia y sus cariños le proporcionaban. Comenzó a temblar y él la abrazó con más fuerza. Sintiendo que sus miembros estaban fríos, el hombre trató de acomodarla mejor en el lecho. Ella entonces estiró el cuerpo, como si se desperezara, y écho la cabeza hacia atrás, en un gesto lleno de languidez. Después estiró aún más el cuerpo, y suspiró con fuerza. El hombre pensó que Betsy había muerto. Pero al cabo de algunos segundos ella lanzó otro suspiro. Horrorizándose de su meticulosa atención, el hombre contó, uno a uno, todos los suspiros de Betsy. En un breve intervalo ella exhaló nueve suspiros iguales, la lengua afuera, pendiendo a un lado de la boca. Luego empezó a golpear su vientre con los dos pies juntos, como hacía a veces, sólo que con mayor violencia. Después, se quedó inmóvil. El hombre pasó su mano levemente por el cuerpo de Betsy. Ella se desperezó y alargó los miembros por última vez. Estaba muerta. Ahora, el hombre sabía que estaba muerta.

La noche entera la pasó despierto a su lado, acariciándola suavemente, en silencio, sin saber qué decir. Habían vivido juntos dieciocho años.
Por la mañana, la dejó en el lecho y fue hasta la cocina y preparó un café puro. Fue a tomarlo en la sala. La casa nunca había estado tan vacía y tan triste.

Por fortuna, el hombre no había botado la caja de cartón de la licuadora. Regresó al cuarto. Cuidadosamente, puso el cuerpo de Betsy dentro de la caja. Con la caja debajo del brazo se dirigió a la puerta. Antes de abrirla y salir, se enjugó los ojos. No quería que lo vieran así.

Rubem Fonseca: del libro "Histórias de amor" (cuentos), editado por Cia. das Letras - São Paulo, 1997.

FRASES DE ROCKEROS Y METALEROS 1

2010-02-10T19:21:00.000-08:00

En estas frases caen en la ironía y en contradicciones, típicas de los supervalorados músicos que se sienten tocados por algún halo divino, en fin... Mis comentarios están entre cursivas, jaja:

A quien nos llame maricones, lo madreamos y nos follamos a su hermana. (Poison 1988). Con esas fachitas que se cargaban daban miedo, no por lo rudos, sino por el ridículo que hacían.

Blaze es el mejor vocalista que ha estado en Iron M aiden (Steve Harris). Put's luego se tragaría sus palabras al sacar los dos peores discos de la banda, de pena ajena. chale.

Nosotros comemos cadenas y cagamos metal. (Tolkki, Stratovarious). Sin palabras, no quiero tener esa imagen en mi mente (sic).

Si hubiera seguido en Matallica, seríamos más famosos que The Beatles. (Dave mustaine, Medashit, digo Megadeth). Pobre tipo, las drogas lo dejaron hasto estúpido.

Quería agradecer este Grammy a Jethro Tull por no haber sacado ningún disco este año(Lars Ulrich, Metallica). Mmm. lo que hace decir la mediocridad.

Nosotros nunca grabaremos un videoclip. (James Hetfield, Metallica, 1986). Hasta le compiten con Madonna en este ramo, y eso no es bueno en un "metalero" que se jacte de serlo.

- Yo no necesito ensayar, soy demasiado bueno. (Jari Kainulainen, Stratovarius). Jaja, cálmate, ni Paganini dijo eso nunca.

Yo Dios??? No, solo soy su mano derecha (Gene Simmons, Kiss). Otro de sus deslices de grandeza.

-Helloween solo es un pokito de tralala con algo de tralari y mucho lalala (Kai Hansen, Gamma Ray). Puede q tenga razón.

- Creo que no estamos solos en el universo (Steve Vai). Chale, lo que hacen las drogas y juntarte con Petrucci.

- Hubo una etapa en mi vida que me estaba metiendo una tercera parte de la economía colombiana por mi nariz (Steve Tyler, Aerosmith). MMMM

- Entrevistador: ¿Tienes algún problema con el alcohol?Ozzy Osbourne: Si, no encuentro ningún bar. Este wey era la ley del monte. Aclaro, era, porque ahorita me da hasta ternura el viejo.

- Me suicidaré a los 33 años(Glenn Benton, más de 33, Deicide{como una burla a Jesucristo... sigue vivo el wey, jaja, no que muy blasfemo, jaja)

- El sistema penitenciario en Noruega funciona fatal. Te dan cama, ducha y no usan violencia ¡¡es ridículo!! Les tuve que incitar para que me golpearan y les insistí en que me metieran en una mazmorra de verdad. (Varg Vikerness). Uyyy que malote, bueno estaba medio tocado el wey, menos mal que ya está libre, cuidense Dimmu Borgir porque en una de esas los sodomiza.

- Tengo una polla enorme, soy cantante de metal y odio al mundo (Phil Anselmo, Pantera). No diré nada.

- Periodista: Lemmy..¿eres dios?? Lemmy: No q va, una vez vi a Dios cuando estaba de acido y el era mucho mas alto.

-El verano de 1973 fue fantástico. No me acuerdo de nada, pero nunca lo olvidaré.

-En ese tiempo estabamos todos colgados en ácido. Acababamos discutiendo con los árboles, pero lo peor es que a menudo ganaban ellos la discusión.(Lemmy, Motorhead).Siempre su Palabra es Ley. Up Lemmy!!

-...Cuando deje Metallica el bastardo de James se sintió tan bien y contento que me regalo un boleto de omnibus de vuelta a mi casa... Dave Mustaine". Dolor dolor... en el amor propio.

"...puedes registrarte en el mejor hotel, puedes ser parte de la banda de rock más grande de todos los tiempos y tener toda la fama y el reconocimiento, pero cuando entrás a la habitación, el papel higiénico sigue siendo precisamente eso; papel higiénico". Slash. Mostrando sus dotes de lógica y realidad (sic).

..... to be continued.......

DE METALEROS RIDICULOS (no hay que andar tirando mierda por el mundo) PARTE 1

2010-01-20T17:09:00.000-08:00

JEBI
El jebi, metalero o metacho es un ser que se ve todos los días, y sobre todo todas las noches. Desciende del rockero (Rockerus acojonantus) y se escinde el como nueva especie alrededor de los años 80 ('80 que queda más fisno).
Caracterizado por sus camisetas de Maiden y sus pantalones de cuero, viven en un mundo de fantasía (debido a su mania por los juegos de rol en cualquiera de sus presentaciones, el jebi esta 100 por ciento seguro de que es un guerrero medieval y nadie, nadie lo convencera de lo contrario); el jebi no ha sufrido grandes evoluciones desde su nacimiento. Sin ir más allá, la camiseta de Maiden que ha acompañado a nuestro amigo jebi desde siempre, es ya parte de su cuerpo. Otra de las características más notables de este especimen es su melena (las greñas de toa la vida).

Su hábitat natural
El jebi está presente en todas las ciudades del mundo, en menor o mayor cantidad.
De día, al jebi se le puede reconocer por su vestimenta, ya que destacará ver algo negro en medio de un mundo de 32 bits de colores (color verdadero). Sin embargo, el color negro en el jebi admite una tolerancia del 50% y puede ser combinado con otros tonos como el rojo sangre, el azul marino o el camuflaje, pero solamente de color verde, ya que en el desierto y en la ciudad, no hay necesidad de pasar desapercibido (en la selva tampoco, pero queda muy bien el camuflaje verde).
Si en una noche se agudiza el oído se podrá distinguir si hay una verdadera pandilla de jebis cerca por el sonido estridente de música brutal y de gritos de terror de los emos. Si es este el caso, lo más probable es que estén dentro de un pub jebi.
Los pubetos jebis se diferencian de los pubs normales en:

* No tienen un gran cartel que ponga su nombre.

*No se ven luces rosas salir del interior, pero sí un fuerte olor a cigarrillos y a porros.

* Hay más gente en la puerta que dentro del local.

* La música se escucha antes de ver el pub en si mismo.

* Suele haber dos o más Harleys aparcadas delante del pub.

* Si se entra, hay una neblina que impide divisar nada a más de dos metros de distancia.

* Suelen tener un futbolín (Chile: taca taca) rodeado por un monton de jevis alcoholizados.

* Se comparte la mesa con desconocidos: somos una hermandad.

* Cuando se pone la cancion Peinkiler de los Lludas, Master of Petas de Metálica, Güarriors of de güorl de Manogüar... TODO el local la cantará a voz en grito sepan o no se sepan la letra (se la inventan, ¿para qué aprender idiomas?).

* Suele haber al menos dos jebis echando un duelo de gritos agudos o guturales que sincronizan levantando su puño dejando ver un brazo flaco y venoso con sendas muñequeras de pinchos y, en ocasiones, tatuado (tambien se pueden encontrar abuntantes brazos obesos, sobretodo de bateristas como vinnie paul o Igor Cavalera.

Guía del jebi
Esta guía es un camino fácil y rápido para llegar algún día ser un jebi de pro, o por lo menos parecerlo.
Inicialmente, la guía del jebi eran panfletos promocionales que se dipositaban en los buzones ajenos, para que la gente conociera la religión del jebismo. Más adelante fue rechazado este medio de distribuición, ya que la publicidad no la leía ni lee nadie.
A continuación se expone una parte de dicha guía:

Conceptos básicos
Apariencia
Déjate el pelo largo. Pero ¡ojo!: sólo serás jebi auténtico cuando te llegue como mínimo a media espalda, o sea que mientras te crece (partimos de la base de que llevas el pelo corto), tápatelo con una gorra de Iron Maiden, de Death, de Exodus, Helloween o Slayer. NOTA: Se prohiben las gorras del Che Guevara, las viseras, y en general las de marca conocida (Reebok, Nike, Adidas, etc, etc...) Por ningún motivo usarás suavizante para el pelo, el objetivo es que alcance el volumen de un colchón de prostituta.

PARA REIRSE DE UNO MISMO. O SEA DE NOS LOS METALEROS (sic)

2010-01-18T15:29:00.000-08:00

Cuál es la diferencia entre un coco y un metalero?
>Que uno es tosco, tonto y peludo, el otro es un coco.

Qué es lo malo de meter a 4 metaleros en un camion y lanzarlo por un precipicio?
>Que al camion le pudieron caber 18

Dos metaleros en un auto, no se oye musica a todo volumen. Quién conduce?
>Un policía.

Dos metaleros pelean a la orilla de un precipicio. Ambos caen. Quién gana?
>La sociedad

Cómo le llamas a 20 metaleros en el fondo de un rio?
>Un buen comienzo.

Cómo le llamas a 1000 metaleros en el fondo de un rio?
>Un sueño

Cómo le llamas a todos los metaleros en el fondo de un rio?
>Un sueño hecho realidad

En que se parece un metaleros a un resorte?
>En que ambos son inutiles, aunque es divertido verlos caer por las escaleras.

Qué es mas divertido que ver a un metaleros caer por una escalera?
>Empujar a uno

Qué le dices a un metalero con trabajo?
>"Me puedes dar mas papas fritas?"

Qué le dices a un metaleros en traje y corbata?
>"Que el acusado que se ponga de pie por favor"

Cémo diferencías a un metaleros de un terrorista?
>El terrorista sabe negociar.

Qué hacer si atropellas a un metaleros?
>Echarte en reversa. Mas vale estar seguro.

En qué se parecen un policia a un metalero?
>En qué ambos viven en las calles, golpean gente sin razón, carecen de cerebro, te hacen sentir inseguro, beben, fuman y la sociedad no se preocupa por ellos.

Y cuál es la diferencia?
>En que uno lleva gorra y el otro placa.

TOKIN EN SANCRIS

2009-12-16T13:03:00.001-08:00

LEO. TITERE CON CABEZA (2009)

2009-09-30T15:30:00.000-07:00

BUEN DISCO DE HEAVY CON MATICES POWER, EXCELENTE PARA LOS FANS DE SARATOGA Y NO TANTO DE STRAVAGANZA.

LEO "LA BESTIA" JIMENEZ NOS DELEITA CON SUS ALTAS ESCALAS DEVOZ EN SU PRIMER DISCO "SOLISTA".

links:

1ra.parte: http://www.mediafire.com/?mjm2tinzzhm

2da. parte: http://www.mediafire.com/?muqngdmvmte

NUEVO DISCO DE IMMORTAL

2009-09-24T13:26:00.000-07:00

IMMORTAL. I Shall Fall (2009)

El tan esperado nuevo disco de estos árticos exponentes del black Metal noruego.
Como es ya sabido sus letras giran en torno a la frialda del paisaje nórdico, incluso la belleza mortal que puede generar al que se expone a esos territorios.
El Abbath siempre nos sorprende con sus trabajos (escuchen la banda "I").

Aquí les dejo el link: http://www.mediafire.com/file/200ydngygzy/IMMORTAL%20-%202009%20-%20All%20Shall%20Fall%20by%20anno%20armageddon.rar

Una banda inmortal dentro del género que odian mis papás y muchos de mis camaradas.

L I K F E R D

2009-09-24T11:31:00.000-07:00

El cipariso (nombre poético del ciprés) siempre me ha parecido un árbol mítico, perfecto para crear ambientes tanto de nostalgía, trsiteza como amenizar horas lúgubres. Es extraordinariamente oscuro, no en el sentido de su composición física sino en lo que expresa su postura: es casi un mopnólito natural dejado al hombre para demostrarle que jamás tocará el cielo, las alturas, con sus propias manos (llega a medir 50 mts. de altura si crece en su habitat natural).

El poeta se acomoda sobre el árbol de la agonía
dichoso en su penuria sábese cobijado por las rugosas manos de la soledad
y aunque el cipresal abundante expone plenitud el espacio a la rendición
sólo pertenece a un sirviente
que la raíz no deja escapar

[[[Ooo...I...ooO]]]

2009-07-02T12:17:00.000-07:00

Los designios del todopoderoso "Quién sabe quién" me ha dado la espalda, o quizás nunca lo vi de frente, sin embargo, aquí estoy, siempre en la espera de lo que vendrá; estoy en una especie de limbo, de no caerse pero tampoco volar: las oscuridades de la pereza siempre estuvieron acompañándome, y ahora ya no hay tiempo de arrependirse, es de pobres perros, aunque estas dos palabras pueden llegar a ser sinónimos.
La vida sigue, pero parece que todo es un torbellino y uno está inamovible en el centro, estoy siendo algo exagerado y mejor haré lo que mi padre me dice cuando estoy echadote en mi cama o escuchando música: PONTE A TRABAJAR, YA ACABASTE DE ESTUDIAR Y YA ESTAS VIEJO (sí, maldita palabra, un cuarto de siglo en el sigilo de la webonería [sin afán de agraviar a nadie... saludos al Fracasado... hola Ira... que pexs a mí mismo]).

Matkan Lopussa...

y el tiempo sigue su decurso...

2009-05-25T15:11:00.000-07:00

¿Terminé la carrera? esa es una cuestión ambigua, pero ya puedo trabajar, eso sí, primero terminar el servicio social ¿e inglés? lo había olvidado... mejor no me acelero y dejo que las cosas vayan más calmadas.
Mis padres no quieren darme dinero, me preguntan para-qué si ya no tengo clases, me escabullo en el pretexto de la tesis (que ésta no avanza. Va como digo: a paso de lombriz). Es desesperante no poner en práctica los planes que uno se propone y todo por la desidia del pasado.

OBSKURIITY

2009-05-18T18:28:00.000-07:00

PARTE 1.
UNO DE MIS GÉNEROS FAVORITOS DENTRO DEL METAL SON AQUELLOS QUE TE HACEN SENTIR TU REALIDAD, NO ES QUE SEA UNO FATALISTA, ES SIMPLEMENTE LA PODREDUMBRE DE LA VIDA DIARIA. UNA NOCHE QUE A VECES NO ESCAPA SINO SE ESCONDE TRAS LA CORTINA DE TU HABITACION.

FUNERAL DOOM & DOOM DEATH:

WORSHIP: http://www.youtube.com/watch?v=nqwC_Md3Cno
(Si quieres dormir con miedo y como si de tu cama saliera maleza podrida te los recomiendo)

PANTHEIST : http://www.youtube.com/watch?v=Aus5KwOiRr8&feature=related
(banda conocida dentro del género, unos coros dignos de una noche de vacío).

EVOKEN: http://www.youtube.com/watch?v=arf2CL5JKkA&feature=related
(muy buenos ambientes y silencios, la voz de lo mejor)

AHAB: http://www.youtube.com/watch?v=Dp0zZTTLW2g&feature=related
(Funeral doom que habla de Moby Dick y del océano, están bien locos estos chavos)
SHAPE OF DESPAIR: http://www.youtube.com/watch?v=sa9-3H1ao5M
(de lo mejor, unos intros bien depres y que te envuelven, de mis favoritas)
SWALLOW THE SUN: http://www.youtube.com/watch?v=iPLHGlE8oek
(otra de los puntos altos, si le gusta al bajista de Katatonia es por algo)
DEPRESSED MODE: http://www.youtube.com/watch?v=3u2zNiv0g2I
(la acabó de conocer pero son muy buenos, parecidos a Swallow de Sun)

TWILIGHT: http://www.youtube.com/watch?v=qSVWqKNJRy8
(Super banda, aunque es funeral no olvidan las raíces blackers)

DEPRESSIVE SUICIDE BLACK METAL PT. 1

2009-03-19T12:47:00.000-07:00

ALGO DE MUSICA SICOTICA Y DEPRESIVA PARA AMBIENTAR NUESTRA VIDA... LES DEJO LOS LINKS PARA ALGUNOS VIDEOS EN EL YOUTUBE...

PUDRANSE DE PLACER SANGRANTE

SILENCER (el vocal de esta banda está en el manicomio, le pegó un hachazo a una niña de 6 años la cual sobrevivió de milagros, eso si es ser rudo y no tonterias)
http://www.youtube.com/watch?v=0Qjx-BAs6bU&NR=1
http://www.youtube.com/watch?v=W8g2UZpSumc

SHINING (De lo mejor dentro del género, ese tipo se mutila y ondas asi bien locas, desapareció por un rato, lo daban por muerto pero sólo andaba de depre)
http://www.youtube.com/watch?v=ah4cs4f-gks&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=B0o8B00Iws8&feature=related

NOCTURNAL DEPRESSION (Banda de culto)
http://www.youtube.com/watch?v=JPSjmElcwUU

SALE NOS VEMOS DISFRUTEN LA SOLEDAD, LA OSCURIDAD... Y SI SE SUICIDAN AVISAN PARA TOMAR FOTOS

OTRORA DIVAGACION

2009-02-26T13:42:00.000-08:00

Tanto tiempo de pereza tenía que terminar algún día y ese a llegado, ¡maldito tiempo indetenible!

Sigo sin acabar nada... ni mi tesis, ni mi vida, ni la caguama que a veces se entibia...

cierro los ojos y me doy cuenta que la situación es la misma... ¡como te extraño bendita prehistoria!

||| AYER TENIA TRES CIGARROS |||

2009-01-30T12:12:00.001-08:00

...ayer tenía tres cigarros, los cuales desaparecieron hoy temprano; escuchando la tierna voz de Simmone Simmons disponía a escribir un relato, el que se debe escribir a diario, en el que está expuesto nuestra paulatina muerte: el cuerpo es algo pasajero, lo que caduca en la interperie de la existencia. Lo fatalista se quita cuando se pesa el cuerpo muerto, cuando los números de serie adornan nuestros dedos y un hombre de blanco pone su torta en nuestro dorso desnudo.

Una mujer nos examina, sus dedos tiernos tocan nuestro rostro, besa la fría frente y un suspiro llega a los labios; agradece la oportunidad de ver a su amado por última vez. La voz de Simmone Simmons fue lo que escuché antes del zumbido, la descarga y despúes el rostro del hombre de blanco.

Ella derrama una lágrima tibia, ella no sabe que está muerta antes de derramarla...

AYER TENIA TRES CIGARROS

2009-01-30T12:12:00.000-08:00

LA TRAMA EN BLANCO

2009-01-14T22:45:00.000-08:00

ESCRIBIRÉ UN RELATO A CONTINUACION:

Se llamará "El día tras la caída"; está dividido en tres partes:

1.-Exordio. El drama sin sentido.
2.-Ego. La destrucción del vacío.
3.-Dictus te Necarus. Grand Finale.

Y así seguiré tratando de subtitular este relato hasta que el lector pueda crear su propia trama, es decir, en este momento mi falta de imaginación ha sobrepasado mis ganas de escribir, es decir, aún no sé cómo nombrar a los personajes o en que poblado sumergirlos. Díríase que es parte del patetismo del autor ¿o fatalismo? Punto final.

Me di cuenta en este punto que he creado un microrelato sin principio argumental y el final quizás otro día lo escriba.

continuará...

FUCK THE ILLUSIONS!!!

2009-01-05T13:17:00.000-08:00

La cruda del año anterior aún sigue persiguiéndonos, y no es que seamos fatalistas, sin embargo, todos los "año nuevo" vienen cargados de buenos deseos y anhelos por cumplir. La basura de la hipocresía; nadie cumple lo que promete: si estás gorda, gorda te quedarás; si fumas pues muérete lentamente no hay más; si bebes disfruta cada sorbo porque destruirá tu decrépito cuerpo; si de plano estás sola(o) ni remedio, espera a que alguien esté igual de desesperado. Esto no es un manifiesto contra las banalidades de la sociedad impostora, es simplemente dejar de lado la ilusión de que conforme el tiempo pasa se mejora, puede que sí puede que no.

El año nuevo fue una invención clerical (lean un poco de historia), una etapa que se vuelve cíclica (me estoy viendo muy metafísico), no hay cambio, retrógrada puede ser lo más seguro. El año nuevo fue una imposición medieval para tener a la masa controlada e ilusionada con sus "nuevos porpósitos", tengo razón, aún sigue extaciada con las boberias circunstanciales del corazón almidonado.

Pero disfruten... para eso es todo esto no ?
La vida es un curso que nadie pasa y eso es lo interesante, repetir y repetir hasta que la mediocridad se haga felicidad humana.

fuck you all !!!!

JAPI NIU YIR...

2008-12-25T13:38:00.000-08:00

La navidá es época de paz y armonia, pero de armonía con uno mismo y el alcohol, so pretexto de una buena parranda se exhuda amor y compañerismo, puras mam%&$"ZZ... en fin, puede ser porque no lo festejo, empero es nunevamente pretexto para beber, ah bendito Santa inmolado, ja; todavía falta el último día del año, lo espero con anhelo inexcusable.

Fuck You All !!!!

Recomendación

2008-12-18T12:53:00.000-08:00

www.vozquemadura.com.mx

Un lugar dedicado a difundir poesía underground o como dicta su slogan: poesía alternativa.

Un vistazo no está de más. Aparte ahí también ahí hay intentos míos ja; busquen Elysian Blaze.

PETATE'S BAR VIP STUPIDS DRUNKERS Pt.2

2008-12-08T12:40:00.000-08:00

Dejenme recordar el cumple de nuestro buen amigo Tavo, el Tavo. Había demasiada gente, según recuerdo estábamos ocupando como seis mesas a lo largo (sin albur), y ahí conocí gente "interesante" ja; puro pinche borracho.

La velada fue buena, caguamas y caguamas se veían desfilar como sirenas en alta mar, dichosos nuestros labios que degustaron ese manjar. Perdón me estoy proyectando. En fin, pasó de todo.

Hubo hasta improvisación jazzera por parte de otroro borracho alegre que para no pasar desapercibido felicitó al cumpleañero con un soberano beso, no alcanzamos a ver si fue de lengua y todo, pero fue su regalo. Claro no podía faltar el goloso del Calvo que también quiso el suyo y hasta abrazo pidió, sobran las explicaciones.

Las mujeres que ahí habían... mmm son buenas amigas ja. Cuestión de enfoques.

Tengo recuerdos vagos de esa noche. Me dedicaron mi canción, el buen Jeremía cayó por andar de ligador jaja; el Cuasi no recuerdo ni donde andaba.

Lo mejor de la noche fue la pelea de barracas (con cariño pa la Beba), es decir había una especie de triangulo pasional extremo, aunque a decir verdad la otrora novia(o) o mejor conocido como Pancho PAntera, si la misma que se imaginan. Eso andaba de revoltosa cual tamalera de pueblo que dio fiado y no le pagan, o lo que es lo mismo amarranavajas de villa crisol. La tercera en disputa no sabía ni que onda, aunque al final como buen final de Disney ella salió ganona: ¡A sacarle chispa al dedo se ha dicho!

Continuaré con más de estas historias en una próxima ocasión, me dedicaré a recopilar datos ya que no me acuerdo de muchos.

chido...

PETATE`S BAR VIP AND STUPIDS DRINKERS Pt.1

2008-12-07T14:35:00.000-08:00

Nuestro pequeño Edén, o el Valhalla risible; hemos superado el juicio académico y merecemos la recompensa soñada:la compañía de nuestros semejantes en una velada inolvidable, ja, no seamos hìpócritas, simplemente un vaso de chela que calme las ansias de mandar todo al carajo y vender collares u organizar "encuentritos" para poder vivir.

Gracias a Dios aún existen espacios que sirven para relajarnos y aunque en ocasiones no hay mucho dinero para una "buena peda" uno debe de tener fe y decir en una plegaria silenciosa "Dios proverá".

Han sucedido tantos acontecimientos que sería difícil numerarlos todos o siquiera ordenarlos cronológicamente, empero recordaremos algunos que bien vale la pena reirse nuevamente.

Empiezo recordando lo que apenas sucedió el lunes 1º de diciembre; era una reunión amena según recuerdan los que no estaban tan ebrios, que en realidad... bueno nadie estaba sobrio, en fin. Observamos lastimeramente que un ente, u lo que sea entraba al lugar en cuestión, acompañada o no no lo recuerdo, el caso es que la impresión fue algo que no se olvida. Eso u lo que sea comenzó a sacar a bailar a los varones presentes, no olvidemos que la música "culta" sonaba a su máxima expresión; el orden de los danzantes no lo recuerdo pero si recuerdo cuando tocó mi turno. No tengo palabras, sería osar de la cabañidad siquiera describir mi expresión en ese momento. No importó e "intenté" moverme lo mejor que pude, aunque sinceramente parecía una pirinola borracha. El acabose como le dicen, llegó cuando este ser subióse a una silla y sin más ni más se aventó cual trepadora de palmeras en tiempo de seca a mi humanidad,indefenso ante el hecho no hice más que fingir demencia. Parecia una culebra de rio trepada sobre mi dolida y avergonzada entrepierna, no hay que decir que la risa y la burla fue algo que invadió el lugar. De pena ajena pensaron.

Existe evidencia, lo poco de coherencia que posiblemente quedaba en mmi vida fue borrada, pero qué es la vida sino un conglomerado de estupideces y falsos pasos. Gracias Mary Mary mmmmmm....

To be Continued...

soon...

LA IDEAL DEL MUERTO

2008-12-05T13:34:00.000-08:00

Hallé a la mujer más hermosa. La estaban velando.

EL FIN ES EL PRINCIPIO DEL MARTIRIO

2008-12-03T14:59:00.000-08:00

Ha finalizado el semestre, todos pensaríamos que nuestras preocupaciones se habían terminado, ¡pero no! la vida puede patearnos el trasero cada vez que se le antoje... verbigracía: YO. Cuando uno cree que puede manipular a su antojo el destino inmediato, irremediablemente la vida nos da un jalón de orejas y nos recuerda que no estamos ni cerca de parecer dioses, más bien somos como larvas que joden y joden.
Me llevé entre las patas dos materias y todo por andar de ebrio y charlatan, queriendo controlar el mundo con una mano; ya lo me lo decían sabiamente "te van a cachar", "estudia no seas wey, deja de andar inventando cosas", en fin, al final (valga la reiteración) y como se dice escatológicamente, literalemente VALÍ MADRES; no es una desgracia, pero si le pega al ego. Pero en esta lucha nunca se está solo, siempre hay charlatanes que caminamos por los mismos senderos y si nos vamos al abismo nos vamos todos, no es egoísta es comunión.

Nos vemos en el infierno, saludos con mucho cariño a mis colegas charlatanes, porque todos llevamos uno dentro (sin albur).

ESTOY HASTA LA MADRE !!!!!!

2008-11-10T10:27:00.000-08:00

Decíanme (lenguaje barrocoide) que la carrera de Literatura y más aún en la [benemérita] UNACH estaba "relativamente" fácil, y la está, sin embargo el que te anden dejando trabajos tan estúpidos como "el lenguaje de los bicitaxistas de terán", hablando de Linguística es una reverenda y soberana mam&%$%. Ese pobre calvo que da clases se cree el Carlos Fuentes en Linguística, qué diablos pasará por su cabeza, aparte de aire creo que nada.

Ahora bien, hablando de Didáctica o creo que así se llama la materia, puedo quedarme sin comentarios, pero hay que desahogarse un poco. Para empezar que esa materia de brotes pedagógicos te las imparta un !director de teatro frustrado!, no puede ser qué le pasa al mundo.En una de esas un crítico literario acaba dando clases en la carrera de Comunicacíon (que ha nadie sorpendería si pasará).

Puede que me escuche un poco frustrado, para empezar si anhelamos que nos pongan las cosas fáciles pues al final seguiremos siendo fracasados. Pero tampoco se trata de que mientras llegamos a ese status nos jodan la vida. Tampoco dare consejos para que se superen, ya que a mí me vale madre lo que piense o hagan, solo pongo aquí lo que se me antoja, digo para eso tengo este pinche blog no?.

Sale pues banda fracasada nos leemos en una próxima ocasión.

Si la vida les da la espalda ¡pues agárrale las nalgas!!

PARA MI CAMARADA CALVO SABINITO... lo que siempre termina haciendo

2008-10-30T14:29:00.000-07:00

El gato manco

Los gatos me asustan, tantos relatos de espanto sobre ellos han hecho que los odie y rece cada vez que veo uno. Cierto día un gato amaneció junto a mi cama, eso no era todo, era un gato manco o supuse que así se le decía. De tanto terror me desmayé. Soñé con gatos de diferentes matices, texturas y variedad de razas. Unos gritaban como niños, otros más jugaban con bolas de estambre y los demás se relamían entre sí, fue un espectáculo grotesco. Abrí los ojos, tembloroso observé que el gato manco seguía a mi lado; me miraba, ronroneaba, me guiñaba el ojo, me dominaba. Corrí hasta quedar casi con la lengua de fuera, sediento. Nosotros deberíamos tener control sobre ellos, pero son tan astutos, malignos. Creo que la ley del más fuerte ha sido desechada. Tocaron a la puerta, huí despavorido y me refugié a los pies de mi amo suplicando con ladridos su ayuda.

MONTERROSO ALUCINADO

2008-10-14T12:34:00.001-07:00

He deseado aprender varios idiomas y viajar por el mundo, escribir libros y dar conferencias, tener el dinero suficiente para comprar una isla y llevar cientos de mujeres a mi disposición. Y cuando desperté la bachita seguía ahí.

SÓLO BORRACHO AGARRAS VALOR. (autobiografía no autorizada)

2008-10-08T11:04:00.000-07:00

Sólo borracho agarras valor. Esta frase rodea las mañanas después del alboroto etílico; nunca he negado esta máxima aunque muchas veces desearía jamás haberla escuchado. La verdad es que en esos momentos de algarabía la dignidad y la decencia son antónimos de nuestra personalidad; la pulcritud del lenguaje se vuelve acto olvidado y qué decir de la gramática de nuestros intentos por describir “el amor que guardamos dentro”. Hay una fuerza extraña (no comprobada) que nos invade en esos momentos, incluso podemos crear nuestro mundito en el cual somos dictadores, hacemos lo que más nos parezca conveniente, y al final terminamos haciendo únicamente (y exclusivamente) el “reverendo” ridículo. Nadie está exento de estos arrebatos.
Estas son algunas de las características notables: nos volvemos más viriles, golpeadores o campeón de tae-kwon-do nacional, poetas malditos, críticos semánticos o hasta las próximas leyendas de _________________ (inventa lo que quieras, posibles opciones: bebedores-aguantadores; “papá” del grupo de amigos; distribuidor de todo tipo de drogas; el próximo Gasparov (en la mafia ajedrecística), bailarín o exhibicionista, etc. Etc.) Podría llevarme muchas líneas seguir describiendo lo que sucede en esas noches (la mayor de las veces) de placeres mundanos y licorescos, no hay ninguna necesidad de decir lo que los ebrios conocen(mos), así que es mejor concluir para no caer vacilaciones.

Salucita.

ESCRITURA AUTOMATICA

2008-10-06T20:07:00.001-07:00

El escritor inenarrable una hora antes del suicidio y dos de haber matado a su mujer por ser una puta que le abrió las piernas al cobrador insalubre y entregó a su hija al burdel de la esquina gubernamental.

Maleventum…

La bifurcación ambigua de una totalidad regida bajo espasmos de un aforismo autócrata del limbo limbo insolente de manías necrófilas de un ente sin un ojo que oye con tres ombligos y hecho libélula de cacofonías remanentes y un lobo mortecino con colmillos de agua y una lluvia efigie de oquedades hasta tornarse niña que viste de rosa comiendo un helado sabor caótico y un imbécil que cree que la sífilis es una enfermedad mental entonces tomó un sorbo de dios y lo hizo piedra y lodo lodo de un verbo dentro de una bala suspirante en los sesos que vuelan comprenderé que esa niña soy yo a través vestida de un espejo que llora por vender todos los cuerpos cuando ella me regaló dos cigarros y un beso que nunca me dio una daga son sus piernas aún escribiendo esto que no es perforante mas banal como mi helado y tú que ahora no entiendes nada no preguntes porque ya estaré muerto y tú otra vez riéndote de tantas pendejadas.

IN MEMORIAM

2008-10-06T08:53:00.000-07:00

HOY LA FAMILIA ESTA DE LUTO. LA ULTIMA MORADA HA SIDO ABIERTA Y EL CUERPO DEL TIO OSIEL DESCENDERÁ POR PRIMERA Y ULTIMA VEZ; SU DESTINO ULTIMO (PARA LOS ATEOS)Y EL PRIMERO (PARA LOS CREYENTES).
ERA DE ESOS TIOS QUE NO VEIAS SEGUIDO PERO CUANDO TENIAS LA OPORTUNIDAD APRECIABAS CADA CHARLA CON EL; SU VIDA FUE DIGNA DE UNA TRAGEDIA GRIEGA: ENTERRÓ A TRES DE SUS HIJOS Y SU MISMA MUERTE FUE TERRIBLE Y DOLOROSA. SIN EMBARGO, COMO TODAS LAS TRAGEDIAS EL CREO SU PROPIO DESTINO FATAL AL LLEVAR UNA VIDA MANCHADA POR EL ABANDONO Y LA INDIFERENCIA, EMPERO HOY SE FUE PARA SIEMPRE Y LO RECORDAMOS COMO UN BUEN TIPO Y TEMPLADO SIEMPRE.
EN PAZ DESCANCE OSIEL PEREZ RENDON.

..........S I L E N T E........

2008-10-02T09:59:00.000-07:00

Otro día con más calmita cuelgo algo...

sshhh.............

TEXTO DE VARIA DIVAGACION (perdón maestro Arreola)

2008-10-01T09:15:00.000-07:00

SABINITO.
Proyecto, anteproyecto, neoproyecto, posproyecto, retroproyecto, me proyecto. No hay denominación alguna para la desidia, o si la hay aún no la he inventado. Cómo postergar lo postergado, manía “webonista”. Existe un colega, ¡que digo colega, mascota! que no tiene un pelo de tonto (léase literalmente) y anda siempre con la frente en alto (léase tal cual); podría ser una “especie o especia” rara, uno de esos artilugios fallidos de la naturaleza. Se autodenomina amorfamente poeta y bucólico (ja), observador de su contexto (anda tomando fotos disque pa’ plasmar lo que lo conmociona, pónganle unas nalgas enfrente y verán que hasta los ojos le bailan). Dicen que cada cabeza (sin albur, aunque depende dónde se aplique) es un mundo, este camarada también lo es, gira sobre su propio eje, tiene incluso sus propias lunas (sus musas según él, “tan lejanas como la galaxia más cercana”). Me dice que no dé nombres, mmm se pierde un poco la imagen nítida que tenemos, en fin, él es Fern… ah perdón (es que se parecen tanto, las fantasías de este se cumplen en F., una ecuación bizarra), es el Sabinito… En fin, no perderé tantas líneas hablando de mi colega farsante (todos lo somos), simplemente tomaré “emprestadas” las palabras quevedianas y las adaptaré a este momento: “Érase un hombre a una frente pegado”.

QUINCHO ETERNAL
¡No ching%&=//s!!! El Quincho parece evolucionar. Fui a dejar mis “cumbres poéticas” el día de ayer, estaba a punto de arrepentirme, pero el varo es el varo, dicen. Soy un pasante de poeta (dícese del que se cree poeta y únicamente acomoda las palabras a su antojo con la ayuda de la retórica para obtener un verso aceptable); no me paso noches en velas escribiendo, ni me corto las venas para sacar el dolor, menos ando divagando bajo la luz de la luna a media noche (menos con este pinche frío), simplemente uno hace lo que le sale de los webos como diría el Cuasi-Félix. Digo que este bendito mecenas institucional ha evolucionado, o llámenlo como deseen, me explico: antes ibas humildemente y dejabas tus textos con toda la pena del mundo, es decir, casi casi pidiendo perdón por el atrevimiento, ahora una pila de textos que serán tus adversarios esperan por una reyerta lírica, esperando a quién será al final “el más mejor” del concurso. Ya todos somos los poetas de la generación presente, algunos salen en compilados o splits, ja, otros más lamen zapatos de charol gubernamentales para que los publiquen, otros en realidad son buenos y permanecen en el silencio y muchos más, la mayoría quizás creamos un blog y colgamos las conjeturas poéticas que hacemos o las estupideces que se nos ocurran, ya no hay valores ni decencia dirían las abues. En fin, esperemos que nuestro talento nos recompense (ajá) o que algún día tengamos un puestesito en el CONACULTA para publicar nuestros trabajos (soñar no cuesta nada); quizás después de muertos seamos conocidos como escritores de culto y el que fue nuestro mecenas cobre las regalías y trague a su antojo la nalguita primigenia que deseamos en toda la uni. La vida es tan injusta, por eso existe el alcohol y los versos (jajaja), digo, aunque como dijo el Scarafino: “Vivir es mejor que nada”. Lo cito sin su permiso.

TU, PÙTA.
Me gusta cuando callas. Cuando te contoneas como la mejor nalga ostentosa. Como un puta que solo coge con empresarios o escritores de best-sellers. Que ves y si fumas delicados eres un pobre diablo, lees hasta el rostro que delata pobreza. Cómo tenerte entre las manos y deshacerte de placer mundano, sólo en fantasías, maldita sabrosura reguetonera. Si te vemos las nalgas rechazas con asco, si vemos tus ojos son fríos como vaca empalada en el matadero; me llaman gongorino, la retórica sirve hasta para empuñar la calentura. No diré tu nombre porque eres varias, todas en su conjunto hacen la misma imagen, la puta que jamás podrá pagar tu cartera de estudiante universitario.

TE ESTÁS VOLVIENDO VIEJO. CRÓNICA DE OTRO VIAJE A LA TIERRA NO PROMETIDA.

2008-09-22T12:20:00.000-07:00

San Cristóbal de Las Casas, Chiapas. 20-21 Septiembre 2008

1ra. Parte de no se cuántas.

Llega una etapa de la existencia en que cada persona va llenándose de anécdotas, inolvidables algunas y traumáticas las que permanecen como una cicatriz asequible. Estos hechos van formando un entramado de historias que vamos contando cuando se tiene oportunidad de hacerlo, por ejemplo en este instante.
La que estoy a punto de relatar podría dividirse en etapas o momentos clímax, ya que hubo varios y por obviedad no pude dejar de escribirlos. Parezco un anciano a punto de narrar sus andanzas juveniles en una ciudad que antes era pueblo y que el transporte eran carretas jaladas por burros o que la única diversión era hacer algodón de azúcar. Ya saben eso del verbo mortal y triste que se llama nostalgia; sin tanta verborrea daré comienzo a esto.
En el transcurrir de una cruda que parecía iba a hacerme colapsar llegué a ese lugar semejante a una Babel turística, como es sabido lleno de un pasado cultural fascinante y un presente monopolizado, sin embargo esta crónica no se trata de política o marrullerías sin importancia. He de hacer notar que fue una recomendación el escribir esto (gracias Faby), una grata experiencia podría dejarme, ya que siempre el Pasado en el Presente es síndrome de carcajadas y burla o alguno que otro llanto programado.

Ya de noche, de reven, ya tiempo de amigos, ya. ¡Ah, Sancris, como deseo tus ruinas hechas bebedero de desesperados ebrios! Clima perfecto, compañía disfrutable, una nave marciana nos llevó de aquí pa’ allá; llegamos a ese lugar RETROspectivo… con ganas de oír en vivo lo que ahí pudiesen ofrecer como ambientación para una mente rockera; decepción y momentos grises empañaron la noche que se dibujaba idónea. Incomodidad noté en ese sector a mi derecha de la mesa (quizás mala recepción), por el otro aburrimiento con una mezcla de resignación y yo, sí, narro en primera persona, que nunca me aburro (me apendejo, eso sí) disfruté a pesar de esto que sucedía. No importaba, estaba ahí y uno no puede crear los momentos perfectos porque no somos dioses, somos en cambio “esclavos de la circunstancia”; piensan que esto fue lo inolvidable, no, esto fue el preámbulo para lo que se avecinaba.
Track list: Intento de los Iron y los acabados Metallica (sufrible); los tacuvos, panza (panda le dicen “sus fan”); héroes (mmm bien); Zoé y Los Gusanos (pa’ enamorados decía su vocalista, acá el Showman de la noche; léase mezcla de payaso y Juanga); algunas más que no recuerdo por salud emocional y mental. Salí de la duda, a escuchar música en vivo ahí lo pensaré dos veces.
Lo que platicamos en la mesa fue variado, ambiguo siempre; bebimos poco, muy poco (recuerde esta frase), mal que bien la noche fue tranquila, agradable en contados momentos, pero sé que los actantes me darán la razón.
“La cuenta por favor”, dice alguno de nosotros.
“Enseguida”, dice el mesero, o los meseros que cabrían dentro de él.
Se tardaron un buen rato. Silencio. Besos por aquí, miradas por allá. Vámonos ya. Eso pasaba. Llegó la cuenta. $243.00, nunca cinco cervezas (medias) habían sido tan caras, a punto de pagar me dije: Mi mismo, ¿por qué no checas la cuenta? Sí, tienes razón mi mismo. Y lo hice. ¡Ah! Que que que que… ¡ojetes de mierda! Nos estaban cobrando de más. Qué hicimos mi compañero Crust y yo en ese momento, lo que todo hombre rudo debería hacer “Levántate y anda” como dijo Jesús creo. Amigo nosotros no consumimos esto, chécalo porque no vamos a pagarlo (con su debida cara de enojo-malote-no me cobres tanto o te muerdo). Fue una sorda reyerta, ambos teníamos razón, ese era el argumento base. Si hubiese consumido esa cantidad de dinero estaría ebrio y no reclamando por algo que me estaba embruteciendo; sin embargo ahora yo tenía la razón. El Gordo que no atendió quiso vernos la cara, una cosa es tener fachota de ropero de marrano y otra muy diferente querer ser más listo que nosotros. Seguimos hablando con el gerente del lugar, muy amable por cierto, no como el oso yogui en plena temporada de cosecha, y al final nos dio la razón y cobró lo que verdaderamente habíamos consumido. Entre tanto que reclamábamos el Gordo miraba para devorarnos enteramente a mi amigo Crust y un servidor; las musas aparecieron en escena para el apoyo moral y/o para hacer bulto, depende cómo se vea.
Entre tanto caos uno pierde a veces el hilo de lo que sucede, y eso se vio más patente al notar que mi nuevo enemigo el Gordo me miraba tras esos cachetes de elefante mal pagado y con voz apenas perceptible me dijo amorosamente: Voy a partirte tu madre. Se han bañado en diciembre por la noche con agua helada y viviendo con tu suegra, imaginen lo que sentí. 200 kilos de odio sobre mí; terrible sensación de asombro y no puedo negarlo, temor por mi integridad física. Nuestro amigo podría sodomizarme con una sola mano y con la otra comerse un pavo navideño. En fin, no huí despavorido porque tampoco se trata de dejar lo poco de dignidad que me queda frente a todos, menos cuando hasta ese momento has reflejando buenas actitudes y aptitudes. Al fin salimos, nos escurrimos todos hasta legar a nuestra nave.
No sé si algún día volveré a pasar por esas puertas, sé que lo haré, soy muy necio y es de los pocos lugares de Sancris que me agradan por más de cuatro horas; obviamente no llegaré como el llanero solitario a retarlo a un duelo a muerte, quizás hasta le invite sus chelas al Gordis, ja, ahora hasta con cariño me dirijo a él. Posiblemente se olvide del incidente y lo que le descontaron lo recuerde como yo, como una anécdota digna de recordar y reír, o como un ejemplo de que hay sucesos que no se te olvidan y que puedes traerlas a cuenta con unas buenas chelas acompañado de tu nalguita favorita. Claro, omitiendo los detalles de tu cobardía.

fin de la 1ra parte.

NO TE PIERDAS EL PROXIMO EPISODIO, AHORA DEL DIA 21.

TEMAS A DESTACAR: MALAS VIBRAS, REVIENTA LLANTAS CHUMAGER, ESTADIO LLENO (PERO DE BORRACHO) Y MAS

Jacarandoso...

2008-09-21T23:01:00.000-07:00

Estudio y análisis del comportamiento de alguien que deseaba follar.

Homenaje a Guy de Maupassant

Por decisión de la Dirección General de Correos y Telégrafos de… se permitió leer el contenido de una carta encontrada sin remitente ni destinatario, fechado únicamente, el día 28 de junio de… la redacción decía así:

Antonia tiene tres hijos. Enviudó a los quince años de casada. Es costurera y lava ropa ajena. Su vida la empalaga la cotidianidad. Sus hijos estudian, pero por las tardes los lleva a talleres para que aprendan un oficio y no estén de holgazanes en su casa. Por eso ellos nunca están. El trabajo nunca le falta, al contrario, no se da tiempo para ostentar el título de ama de casa. Muchos hombres la visitan para corregir alguna prenda rota voluntariamente o llevan su ropa para que las lave. No le atraían los jovencitos, decía Antonia, y los ancianos eran un estorbo. No deseaba ser sirvienta de algún gordinflón sin trabajo y asqueroso, también agregaba con un gesto vomitivo. Todo cambiaría. La conocí una tarde sin darme cuenta siquiera. Recientemente había llegado al pueblo. El calor era insoportable y mi estancia aún menos tolerable. Recuerdo caminar por el parque, polvo y estiércol inundaban el ambiente. Me dirigí a la licorería por cigarros y una refrescante cerveza. Mi primo “el Chela” (por su anatomía caguamonica) iba conmigo. El era de ese pueblo que ahora era mi infierno. A pesar de aquel calor, un olor a un agradable detergente, tierra mojada y cabello húmedo impregnaron mis fosas nasales. Era Antonia. La mezcla de esos olores trajo a mi memoria los puteros de mi ciudad. Siguiendo la invisible fragancia giré mi cabeza y no pude resistir preguntarle a mi primo el nombre de aquel monumento a la lujuria. Sin evitar verla de los pies a la cabeza degusté con mis irritados ojos sus fogosos muslos, disimulados senos y una cadera que hacía que me llenara de ansiedad por tenerla entre mis manos. Sin ir más lejos, una mujer exquisita. Su mirada distraída me llenó de pasión incontrolable. Entendí porqué “el Chela” comentó que todos deseaban amanecer con ella. Quise hablarle, no pude. Temblaba. Yo apenas tenía veinte años.
Esa noche no pude dejar de pensar en ella. Mi primo me dijo que no me ilusionara, que tenía hijos y que no tenía ojos para ningún hombre. No me quedé con esa premisa. Sabía yo su oficio, no iba a ser una más de la fila. Tenía que pensar en algún plan, una estrategia. Nunca me había obsesionado por algún objeto, mucho menos por un objeto viviente. A pesar de mi corta edad disfrutaba saltar de cama en cama, como dijo un cantante guatemalteco.
Desayuné muy temprano. Me levanté animado, sin embargo, no sabía por dónde empezar. Presentarme en su casa así nada más sería muy estúpido. El calor y los nervios turbaban mis pensamientos. Imaginaba cómo sería el segundo encuentro, ahora no sólo visual. Antonia, Antonia, repetía su nombre y una excitación poseía todo mi cuerpo. No estaba enamorado, o no lo sabía; embrujado por su aroma, por su figura, eso sí. Quizás Antonia no recordaba el sabor de una caricia, o el sudor recorriendo su cuerpo desnudo, o un ardiente beso en la división de su cadera y su espalda. Mi propósito era hacerla recordar aun en lo más mínimo. Nadie más la poseería si no era yo, decíame en los adentros. Una voz me alentaba a buscarla y decirle cuánto la deseaba. Seguía pensando que ir a buscarla sería un acto pretencioso. No encontré mejor opción y fui a su casa. La tarde caía y las estrellas amenazaban en aparecer en el firmamento. Era la hora de la telenovela, nadie estaba fuera de su casa. Los hijos de Antonia en sus cursos. Una perfecta oportunidad.
A unos metros de su puerta me detuve, pensé que una cachetada era lo máximo que recibiría como negativa. Estaba furioso por mi impotencia por conquistarla. Nunca lo había intentado antes, pero lo hice. Toqué tres veces. Antonia salió en un vestido rosa tallado a su cuerpo. Me miró con sorpresa. Sonreí. Nuevamente no pude hablar. Recordé, en una ráfaga de consciencia las palabras de “el Chela”: “no tiene ojos para nadie”. Eso no me detuvo. La empujé al interior de su casa, gritó. Le rompí el vestido. La hice recordar y sus ojos quedaron abiertos. Sí, tuvo ojos para mí.

Nunca se encontró a Antonia; quién era Antonia. No se supo quién era “el Chela”.

Bien malote... rudón.

2008-09-21T22:26:00.000-07:00

BTK (Tributo a Henry Lee Lucas)

Me gusta ver la muerte, tenerla en mis manos y usarla. Soy noticia de primera plana: “el asesino de mujeres ataca de nuevo, serial”. La mayoría de los asesinos prefieren a las mujeres, el porqué son muchos; traumas infantiles, incesto, fijaciones maternales, incluso matrimonios fallidos. Yo lo hago porque me gustan las mujeres; adoraba a mi madre y tuve una niñez muy grata, tres novias que terminaron en paz, me casé una vez pero no funcionó pero seguimos siendo amigos. Perfil de asesino serial no creo que tenga, mi rostro no me delata en mis acciones diarias. Soy trabajador, un poco culto y paso tiempo suficiente con mi hijo. Mato mujeres porque puedo hacerlo, es un gusto, un pasatiempo, extraño sí, auque macabro sería la mejor de las definiciones.
No estoy escribiendo en un diario, es como una carta, no habrá huellas ni saliva, nada que me delate. Lo meteré en un buzón de otra ciudad y así llegará a su destino final con mi consciencia tranquila. Ya me aburrí de matar a tantas, es un juego que tiene que finalizar solamente así, sin nada más. Apuesto a que comenzarán a emerger imitadores y ya no me sentiré a gusto; prefiero ser recordado como alguien ingenioso, el mejor de todos. Nunca me atraparan. Sé que imaginan que estoy arrepentido, claro que no lo estoy, un poco aburrido sí. Buscaré otro pasatiempo, no lo sé, leer más, aprender a mover las piezas del ajedrez o matar diferente… no lo sé, qué me sugieren. No me estoy burlando… pensándolo bien sería divertido burlarme de ustedes “ejecutores de la justicia”, cómo los compadezco. Menos mal que esto es taquigrafía y será aún más difícil “identificarme”.
Ya es tarde, estoy algo cansado, quizás les escriba pronto o tal vez nunca. Lo pensaré, no se preocupen, en serio me preocupan que pierdan su tiempo tratando de atraparme. Salúdenme a González, es un buen tipo, díganle que deje las cervezas y los tacos, por eso su mujer ni se le acerca. Creen que estoy cerca, claro que lo estoy, los conozco y sé la vida de cada uno. No me busquen o la próxima que desaparezca podría ser tu mujer o tu hija.
Saludos, no olviden apagar la cafetera, gasta mucha luz.

Su amigo y su leal noticia de periódico “el asesino serial”.

un mi poema...

2008-09-21T22:21:00.000-07:00

ANGEL MANIACO

1
Ruegan mi clemencia
―¡alabado seas!―
Lloran el diezmo
―limosna de sangre vil―
No me bastan látigos
ni tus llagas de procesión
―tu llanto de perro rabioso―
Bostezo tu agonía:
Cuántos siglos de ignorancia
Cuántas puertas celestiales clausuradas
Qué varón te dio la llave

¡Vaya tu fe!
¡Vaya tu fe!

2
Hay un lugar donde no hay mar
el tiempo es una excusa
los niños son canosos
tu dios es prisionero
lo nombran Paraíso

3
Ni Bien ni Mal
La ceguera creó las Abstracciones
Lo Astral es la retórica de los Sabios
siempre empalados por su arrogancia

y si bien todos somos dioses
a quién adorar
por quién matar
en quién no creer…
en aquello que no ves
en esto que te asfixia
mi lugar irreal
de árboles eternos
de serpientes de ironía
de voces en el olvido

―alma irae―
―alma irae―

4
Mi mandato:
Serás guardián en Edén
la espada de lo Eterno en el umbral,
tantos siglos,
tantas ilusiones y esperanzas
todo para que Dios hiciera de este Jardín
sólo una idea
de intolerancia y resignación

a una amiga que se divirtió mucho un sábado fresquecito (21-Sep-08) S.

2008-09-21T22:15:00.000-07:00

Enfermedades incurables

Amaneció un cielo carnoso esperando ser preñado; ella me dejó así: con mis carnes al desnudo y la saliva por los poros; nos metimos al mar como dos ancianos, sin nada de pasión y rebosantes de desidia, quise que algún maldito tiburón se la tragara y no la encontraran nunca; mis aspiraciones nunca se cumplen, el destino se vuelve rutina y yo esclavo de la circunstancia. Si fuera dios la hubiese creado sorda y así gritar mis injurias con toda excitación; gracias a Dios que no soy dios. Ella con su vista de águila tuerta se da cuenta hasta cuando veo senos a varios metros. Como quisiera que se muriese; ella no fuma ni toma, su único vicio era hacerme cada día un infierno. Me casé con ella porque me alabaron sus caderas y sus labios de puta con caché, y para mi desgracia si era puta. En fin, es más joven que yo, mucho más. Se ha acostado hasta con los primos políticos que no conozco, casi no puedo hacer visitas familiares y ella va en mi representación. Siempre me entero de sus andanzas, no me enojo, la entiendo, es joven y puta, qué más da. Lo mejor que hace por mi es bañarme, tardaría horas si lo hiciera sólo, en esta condición me he vuelto lento. Ah, lo olvidaba, me lee algunas novelas porque mi vista es escasa, ella es tortugona y torpe para leer, en los puteros imagino que no enseñan el arte de la dicción o algo así; una vez tardó tres meses en terminarme Dorian Grey, a veces me toca fastidiarla. Ella quiere también que me muera, lo sé porque algunas veces me ha envenenado, otras me ha aventado de las escaleras y hasta ha hecho lo más insólito, el abandonarme en un pueblo a horas de distancia con el pretexto de ir a visitar a su familia (también las putas tienen familia), me dejó a la deriva por dos días y un pinche calor que había, casi muero si no es por un cabrón al que tuve que darle mi reloj para que me llevara de regreso. La perdoné, que más da. La muy descarada improvisó una fiesta de bienvenida por mi deseado y anhelado retorno; ese día folló con el mesero, lo sé porque estaban en mi cama y aún así no cambió las sábanas. Era un buen tipo y no pude negarle la propina. Así es mi vida, no pasa nada extraordinario, uno que otro instante de módicas sonrisas; ella sigue a mi lado después de tanto tiempo, ahora se ve tan vieja como yo, la pobre se enfermó y ya no habla (la quería sorda no muda); los pechos se le están cayendo, sus ojos son ojos de muerto y parece que no respira. Pobre mi putita, no era tan mala.

TODOS SOMOS BORGES... (¿Y TU PALETOTA?)

2008-09-21T22:05:00.000-07:00

Hace tiempo que no sé sobre qué escribir pero algo se me ocurrirá: diario de un paria o la lluvia de talentos de barrio.

Hace tiempo que no se sobre qué escribir, dicen que a veces la inspiración no llega o que incluso el talento se ha ido perdiendo, como si se tratara de una labor mecánica o que con los años de trabajo uno se volviera obsoleto; no sé la razón exacta del porqué a veces “no se nos ocurre nada”, pero estoy totalmente en contra de las argumentaciones anteriores. Aunque tampoco tengo bases para debatir lo que se dice. Lo que trato de decir (o más bien de escribir) es que desde hace algunos meses he intentado idear una forma innovadora de escribir, llámese prosa o verso. No es que esté formulando la próxima novela que cambiará los fundamentos narrativos o que mi poesía será el revulsivo que las letras necesitan, no, simplemente quiero generar una idea que pueda dejarme satisfecho, ¡ah! y que no se debe de escribir como un acto mecánico. Ahora estoy siendo romántico, lo sé, pero es para ofuscar lo objetivo.
Cómo le llamamos a ese lapsus brutus de sequía escrita, no podemos siquiera adjetivarla o usar un verbo para la parálisis de nuestra tinta. Es incluso vergonzoso que nos flagelemos con el mote de escritores, ya que hay noches (porque el que escribe debe de ser como un lobo solitario o algo así, disculpen la imagen tan abstrusa), en que estamos “cavilando” y “sintiendo los olores del mundo”, sin embargo no hacemos más que fumar cajas de cigarrillos y uno que otro puro y tu copa de vino (barato porque el dinero siempre escaseara en esta bohemia e idealista labor).

Aún rememoro la primera impresión acerca del escritor:
1) Escribir para que la gente piense que eres un exiliado, un talento no apto para las masas (en algunos casos usarán frases de tus textos para campañas políticas o como eslogan de escuela primaria en algún asentamiento cerca de un caudaloso río).
2) Que el escritor debe apartarse de la luz del día y despertar por las noches en similitud con Nosferatu, en este caso uno sin elegancia y mucho menos un castillo, hablando claro, el escritor debe ser un holgazán-paria y demás calificativos. Esa imagen aún me parece agradable, quimérica.
3) Este punto siempre ha sido el mejor consuelo y cáliz de mi existencia: mujeres, diosas, ángeles, zorras y un largo y doloroso etcétera. Qué mejor que follar prácticamente gratis, regalo celestial para hacerse creyente; no puedo dármelas de santo o sin instinto animal devorador de carne fresca, tienen razón al decir que son las musas inspiradoras, casi ángeles caídos con voz de sirenas, sin embargo pueden inspirarnos otros sentimientos, y es casi siempre lo que apunté al iniciar este apartado. Podría extenderme sobre este tema, sin embargo la razón de este arrabal de palabras es “la razón del escritor” aunque en sí no la tenga.
4) Pensaba (y algunos lo siguen pensando) que el escritor vive en la opulencia, puede que algunos tengan el talento o la suerte, miles de escritores publican consecutivamente y en realidad es palabrería de entretenimiento barato, ¿envidia? Hasta los tuétanos, pero no olvidemos las características del escritor: idealista, prefiere la clandestinidad a volverse objeto de entretenimiento masivo, quiere ser de culto (under) y a veces por eso terminan siendo empleados de alguna pescadería. Si quieres dinero vuélvete contador, doctor, pero no pienses que gastando papel y articulando paraísos absurdos llegarás a poder mantener tu mediocre vida. Piensan que escribo estas cosas para decepcionarlos, tienen razón, de uno en uno menos creyendo esta fantasía mayor será oportunidad de ser llamados a poseer un puesto de opinión pública, o mínimo corrector de estilo o ser empleado gubernamental ¡a esta edad vale una chingada ser de culto o un genio en las palabras! Algo tenemos que tragar y peor si embarazaste a la segunda musa que fue objeto de tus letras.
5) Todos somos farsantes, todos somos dioses creadores de nuestro propio idilio tan falso como que llegaremos a ganar un Cervantes o un _____________ (escriba el concurso literario que guste). No hay que ver más allá, todo está “tan acá” que por lo mismo nos cerramos y permanecemos en un círculo tan pequeño como la habitación que alquilamos.
6)
7)
(espacios en blanco para que usted agregue lo que se le pegue la gana)
…………………..
Observo desde lo alto de mi casa como la gente huye de lo cotidiano, esperan el fin de semana, añoran un respiro para sobrellevar tanto hastío. Menos mal que tuve “la suerte” de poder entretener a la gente con mi palabrería, no tan barata porque de lo contrario el no me pagarían tan bien. He terminado este texto, siento que no faltó mucha inspiración para hacerlo. Debo terminar el discurso para mañana temprano, inauguran una escuela primaria con el nombre de mi amigo el gober, debo agradecerle que el lema sea una frase mía.