SABINITO.
Proyecto, anteproyecto, neoproyecto, posproyecto, retroproyecto, me proyecto. No hay denominación alguna para la desidia, o si la hay aún no la he inventado. Cómo postergar lo postergado, manía “webonista”. Existe un colega, ¡que digo colega, mascota! que no tiene un pelo de tonto (léase literalmente) y anda siempre con la frente en alto (léase tal cual); podría ser una “especie o especia” rara, uno de esos artilugios fallidos de la naturaleza. Se autodenomina amorfamente poeta y bucólico (ja), observador de su contexto (anda tomando fotos disque pa’ plasmar lo que lo conmociona, pónganle unas nalgas enfrente y verán que hasta los ojos le bailan). Dicen que cada cabeza (sin albur, aunque depende dónde se aplique) es un mundo, este camarada también lo es, gira sobre su propio eje, tiene incluso sus propias lunas (sus musas según él, “tan lejanas como la galaxia más cercana”). Me dice que no dé nombres, mmm se pierde un poco la imagen nítida que tenemos, en fin, él es Fern… ah perdón (es que se parecen tanto, las fantasías de este se cumplen en F., una ecuación bizarra), es el Sabinito… En fin, no perderé tantas líneas hablando de mi colega farsante (todos lo somos), simplemente tomaré “emprestadas” las palabras quevedianas y las adaptaré a este momento: “Érase un hombre a una frente pegado”.
QUINCHO ETERNAL
¡No ching%&=//s!!! El Quincho parece evolucionar. Fui a dejar mis “cumbres poéticas” el día de ayer, estaba a punto de arrepentirme, pero el varo es el varo, dicen. Soy un pasante de poeta (dícese del que se cree poeta y únicamente acomoda las palabras a su antojo con la ayuda de la retórica para obtener un verso aceptable); no me paso noches en velas escribiendo, ni me corto las venas para sacar el dolor, menos ando divagando bajo la luz de la luna a media noche (menos con este pinche frío), simplemente uno hace lo que le sale de los webos como diría el Cuasi-Félix. Digo que este bendito mecenas institucional ha evolucionado, o llámenlo como deseen, me explico: antes ibas humildemente y dejabas tus textos con toda la pena del mundo, es decir, casi casi pidiendo perdón por el atrevimiento, ahora una pila de textos que serán tus adversarios esperan por una reyerta lírica, esperando a quién será al final “el más mejor” del concurso. Ya todos somos los poetas de la generación presente, algunos salen en compilados o splits, ja, otros más lamen zapatos de charol gubernamentales para que los publiquen, otros en realidad son buenos y permanecen en el silencio y muchos más, la mayoría quizás creamos un blog y colgamos las conjeturas poéticas que hacemos o las estupideces que se nos ocurran, ya no hay valores ni decencia dirían las abues. En fin, esperemos que nuestro talento nos recompense (ajá) o que algún día tengamos un puestesito en el CONACULTA para publicar nuestros trabajos (soñar no cuesta nada); quizás después de muertos seamos conocidos como escritores de culto y el que fue nuestro mecenas cobre las regalías y trague a su antojo la nalguita primigenia que deseamos en toda la uni. La vida es tan injusta, por eso existe el alcohol y los versos (jajaja), digo, aunque como dijo el Scarafino: “Vivir es mejor que nada”. Lo cito sin su permiso.
TU, PÙTA.
Me gusta cuando callas. Cuando te contoneas como la mejor nalga ostentosa. Como un puta que solo coge con empresarios o escritores de best-sellers. Que ves y si fumas delicados eres un pobre diablo, lees hasta el rostro que delata pobreza. Cómo tenerte entre las manos y deshacerte de placer mundano, sólo en fantasías, maldita sabrosura reguetonera. Si te vemos las nalgas rechazas con asco, si vemos tus ojos son fríos como vaca empalada en el matadero; me llaman gongorino, la retórica sirve hasta para empuñar la calentura. No diré tu nombre porque eres varias, todas en su conjunto hacen la misma imagen, la puta que jamás podrá pagar tu cartera de estudiante universitario.
