voy en paso presuroso al precipicio, lo veo tan cerca que casi puedo palpar sus bordes

Ananíah Arkán (morte incandescente)

Limítrofe ficticio: paranoias de un escritor abemolado

(…) respondió tu carne al estímulo de una estatua desnuda,
pero no fue más que por una simple acción refleja de los nervios.
Stephen Dedalus

La mansa tempestad arrulla el
remolino de mis párpados


la hermandad exiliada intenta
juntar sus ritos en el espacio
(y vórtice) del suelo


esta quimera humana que surge
de los libros se torna
espejo

Escribo y borro.

Las páginas huyen para ir

…al final de la trama

por E.B.

Recorridos imposibles

Para N.

Siempre en el recuerdo me viene tu silueta
dispuesta a la jactancia de un momento pasajero

En un camino transitado por fantasmas
urge salir de la rutina en pos de ti

Y no es que de placer se trate en la atadura
es más el recurso de entregarme de hoy en adelante


Me basta la calamidad que me concedes…
El silencio categórico…
La hermandad adormecida…
Esta distancia en que me encuentro…


Lejos
Muy lejos

Retrato de mi propia decadencia

1ra entrega

Fines de semana consecutivos, como si fuera una tarea, casi una responsabilidad. Espero con ansias que llegue. Esos desvaríos y andanzas se están convirtiendo ahora en un castigo. La carga de la culpa. Necesito ver del otro lado del espejo, dejar de sentirme autosuficiente y un invencible, a veces veo el fondo del abismo tan cerca que creo que ya pertenezco ahí. Es extraño saberse de un lugar que genera miedo y resignación. Ya no veo salida posible más que valerme por mí mismo, estoy solo en esta batalla, que ahora se volverá constante. Necesito que la valentía no me abandone a mi suerte, porque en mi caso la suerte está echada, aunque suene algo trillado.

Mis bolsillos vacíos en la semana me abofetean con altanería, camino por la calle viéndome irreprensible, pero por dentro no soy más que un transeúnte inmolado por mi propia necedad y torpeza. Mis impulsos me traicionan y siempre termino pagando las consecuencias, es decir, y soy recurrente, yo mismo soy una consecuencia.

J.

MUERE RONNIE JAMES DIO. UNA LEYENDA DEL METAL. (R.I.P.)

Una gran pérdida ha sufrido el mundo de la música, en especial el Metal en general. Uno de los más grandes íconos de la historia metalera y rockera ha dejado esta tierra y ahora descansará con los demonios eternos y amos de la oscuridad. Creo que el quería eso, pues en el cielo se aburriría, no hay heavy metal allá.
A continuación transcribo la noticia de la página: http://www.elmundo.es/elmundo/2010/05/17/cultura/1274086503.html

***
Ronnie James Dio, el cantante que reemplazó a Ozzy Osbourne en la banda de rock Black Sabbath, falleció el domingo 16; tenía 67 años de edad, cinco meses después de que se le diagnosticó un cáncer de estómago, dijo su esposa.

El roquero, que nació en una familia italo-estadounidense en New Hampshire con el nombre de Ronald James Padavona, también lideró su propia banda, Dio, cuya canción de 1983 'Holy Diver' es un tema de alta rotación en las radios de rock clásico.

El cantante también ayudó a popularizar la señal de "los cuernos del diablo", un signo de identificación del heavy metal en el que se extienden los dedos índice y meñique, mientras que los otros dedos se cierran junto al pulgar. "Muchos, muchos amigos y familiares pudieron despedirse de él de manera privada ante de que falleciera pacíficamente", informó en un comunicado Wendy Dio, quién también representaba a su esposo.

"Ronnie sabía cuanto lo amaban todos. Nosotros por lo tanto apreciamos el amor y el apoyo que todos ustedes nos han dado. Por favor concédannos unos cuantos días de privacidad para manejar esta pérdida terrible. Por favor sepan que él los amaba a todos y que su música vivirá por siempre", agregó.

La viuda no dijo donde murió el artista, pero en comunicados anteriores se había indicado que el cantante estaba buscando tratamiento médico en Houston. Dio alcanzó la fama en 1975 cuando se unió a Rainbow, un grupo liderado por el ex guitarrista de Deep Purple, Ritchie Blackmore.
"Ronnie tenía una voz única y maravillosa. Será muy extrañado en el mundo del rock and roll", expresó Blackmore en un comunicado. Posteriormente Dio pasó a Black Sabbath, los máximos exponentes del heavy metal, después de que Osbourne fuera despedido en 1979 por sus problemas con las drogas.

Grabó tres álbumes con la banda antes de renunciar. Según los informes, Dio se quejó de que no figuraban suficientes fotos suyas en el arte del disco en vivo "Live Evil" (1982), y el guitarrista Tony Iommi se refirió a él como "pequeño Hitler."

Que las flamas del Infierno lo abracen... \m/...\m/

Unas rusas...(sic)

Zerkala: Espejos

Vedma: Bruja

Posledniy Prizrak: El último fantasma

Spyasshaya Skorb: Pena durmiente

Zabud Mena: Perdóname

Tvoy Ray I Tvoy Ad: Tu cielo y tu infierno

Vechnost: Eternidad

Ty Nichego Ne Ponimaeja: No entiendes nada

***

*De pilón un nombre ucraniano (si alguien sabe cómo se lee, agradecido estaré...):

Cwietuszczaja Knjazna

La malicia del inframundo, el entono de los caídos; sufragio medular de las almas retraídas del hastío: La Belleza pétrea del Gehena

si de callar las angustias se trata, prefiero no hacer mayor esfuerzo que el dejarme poseer por tales...

HAIKU

Bashō, considerado por muchos el más grande poeta de Japón, fue quizás quien mejor lo definió:

"Jaiku es simplemente lo que está sucediendo en este lugar, en este momento..."

***

A la interperie,

se va infiltrando el viento

hasta mi alma

Bashō

...

¡Ah, qué caliente

la piel de una mujer,

la piel que se esconde!

Sute

...

Los días lentos

se apilan, evocando,

un viejo antaño.

Buson

...

La diminuta

yerba también se seca

entre las piedras.

Shōja

...

De no estar tú,

demasiado enorme

sería el bosque.

Issa

HAIKU

El Haiku (jaiku), composición breve japonesa, capta el instante, es el reflejo de la emoción que invade al poeta en ese momento, normalmente provocada por su percepción de la naturaleza, el sentimiento que su belleza inigualable le inspira, dependiendo también de la estación en que es contemplada, o imaginada; en él cada palabra está plena de significación.

Un viejo estanque.

Se zambulle una rana:

ruido del agua.

Bashō

***

Lirios, pensad

que se halla de viaje

el que os mira.

Sōgui

***

No tiene nada

mi choza en primeavera.

Lo tiene todo.

Sodō

Ez as én hazám: SATÁN

1er. Tratado

No perdiste tu fundamental idea
Ni entre falsos paraísos te erigiste
Abandonado y pisoteado por hipócritas
Que entre incienso te aborrecen

Tus nombres no escondiste
Pero tu rostro es de todos conocido
Ríes en cada esquina y en la minuta
del mendigo sientes hermosura

Sin cruces ni prefijos
no hay estelas que te cieguen
las estirpes son tu miedo
pero de ellas descendiste

Mira al sanador de las parroquias
cómo espanta quinceañeras
y bajo el manto de pureza
sólo esconde felonías

Tu ley es la que inventamos
y es que sin mandato menguas
al pobre siervo maltratado
por el amo de los cielos

El decálogo en tu piel
te llaga los deseos
¡ay, inmisericorde ángel! que
besas la mitra de los Papas

A nadie has perseguido
y fugitivo entre las ratas
resguardas como el sueño
a quien piadoso implora

(…)

por Elysian Blaze

MISOGINIA PRAGMÁTICA Vol. 1

Déjame en paz, ya no soporto estar así, eres lo peor que me ha pasado en la vida, casi te detesto.
(Silencio abrumador).
Di algo, no, mejor no, trágate tus porquerías, nunca dices nada. A veces quieres aparentar que no sucede nada pero sabes muy bien que no es así.
(Intentando mirar el horizonte que es bloqueado por unas palmeras en el camellón).
Me voy, ya no perderé mi tiempo contigo, es absurdo pelear contigo, no tienes cómo defenderte, como siempre tengo razón. Mírame. No te rías.
(Una carcajada tácita se dibuja).
Tengo sed, quédate aquí, voy por agua. Piensa en lo que te estoy diciendo.
(El diálogo es indescifrable, no hay preguntas que responder. En un pequeño círculo los pasos ayudan a que los minutos transcurran).
Qué. Ya lo pensaste, decídete, no es tan difícil. Ayer vino Mayela a verme, tuvo un problema con su esposo; ya ves, te lo digo, todos son iguales. Buenos para hacer estupideces, pero a la hora de la hora se vuelven unos niños que lloran por sus mamis.
(El bochorno del medio día apareció gradualmente y, aparte del hambre, oírla se hizo insoportable).
Maldito calor, porqué precisamente en este día tenía que bajarme y ahora el calor. Y tú, mirándome como estatua sin decirme nada, habla. ¡Pinche día!.
(El sillón no es muy confortante cuando es de piel, quema y es otro punto en contra en la conversación).
Porqué no decides alguna solución, anda, seguimos juntos o no, quiero saber qué piensas de todo esto, si acaso puedes encontrar una solución que resulte.
(Un suspiro, o más bien un respiro, apaga el cigarro, mira su alrededor, sonríe al ver el promisorio y atrayente escote de Ibeth, y al fin, después de tanto monólogo por parte de ella, Tristán habla…)
Lo que tú digas, mi vida. Lo que decidas estará bien, yo quiero estar contigo y lo sabes. Vamos te invito a comer. Para qué te enojas si al final estaremos bien. Debes actuar menos visceral, intenta pensar tranquilamente y razonar más allá de tus impulsos, no exaltarte porque así no llegarás a solucionar nada. Mi cielo, no te enojes conmigo, aquella mujer es mi paciente, es novia de un colega de la universidad, tiene algunos traumas es todo y yo soy de confianza. Tranquila, confía en mí.
(Ibeth sonríe y el amor vuelve a aparecer en su mirada, aprieta el brazo de Tristán. Vuelve a sentir que algo revolotea en su interior, un impulso invisible que la tranquiliza, que la hace confiar y se ilusiona nuevamente con el futuro, sabe que esas cosas suceden. Caminan rumbo al restaurante).

{Es mejor darle por su lado, que no sospeche nada. Debo hablarle a Jimena más tarde, que tampoco sospeche nada. Sabe que Ibeth es la novia de mi colega de la universidad, mi paciente}.

por Elysian Blaze

De Urbanidad

Catafalco Urbano

Desde su balcón observa los edificios que tapan las pequeñas casas de la cuidad. Ese balcón que tanto le divirtió en la infancia, ahora su reflejo en los grandes vitrales lo hacen ver diminuto, simulando apenas la grandeza olvidada de su estirpe, hecho ahora rastrojos frente a la estadística de la escasez. El balcón antes de un magenta imperial ha quedado reducido a una cicatriz que la intemperie y el descuido han desgastado y desde el que cuelga un cartel que narra su presente: “SE VENDE ESTA CASA. INFORMES AQUÍ MISMO”.

Esteban no tuvo otro remedio, el último rescoldo del patrimonio familiar pasará a manos pudientes, a quien pueda devolverle la gloria y la decencia a la fachada, o quizás, sea desaparecerla. Esas paredes fragantes de recuerdos se erigirá en una mansión que olvide el apellido fundador. Esteban ve cabizbajo recargado en el balcón que alguien se acerca, no siente emoción, son los compradores, los extranjeros que serán señores de la casa.

Sonríen contemplándola, está maltratada pero una remodelación le vendría bien, o dependiendo de sus columnas raerla desde sus cimientos; pero eso habría que analizarlo para no tomar una mala decisión. Saludan a Esteban que da una señal para que entren, de todas formas aquel espacio les pertenece. Aunque claroscuro se pueden distinguir las señas en el piso donde alguna vez hubo muebles, clavos resaltan de las paredes y algo de moho en las esquinas, pero son detalles; inspeccionan casi cada rincón de la casa y la encuentran con satisfacción a sus necesidades, aprobado todo Esteban entrega las llaves y firman el contrato, el pago ya había sido hecho. Una buena ubicación es garantía total.
Una extraña calma lo invade, aniquila cualquier intento de gratitud después de la venta y se va, la mira por última vez pero de reojo, siente que si le da la cara se derrumbaría ahí mismo, y sigue en dirección contraria. Sin embargo se detiene, toma un largo inhalar del aire espeso y gira lentamente, un mundo de imágenes lo empiezan a abordar como una película frenética, aunque silenciosa es de colores y matices, sonrisas y parientes que ya no están. Su imagen corriendo en el jardín, o sentado en el columpio que su abuelo hizo para él, su habitación con los garabatos en la puerta, esas pinturas de su realidad pasada le entran por cada poro, en cada agitación y una muda lágrima desciende hasta sus labios y le enseñan la amargura de su presente, un tanto agónico, el momento del cambio y dejar atrás una parte de él, aquello que lo formó en lo que es y lo que ya no tiene.

Los Villa-Solórzano (después de adquirir la casa invitan a sus amigos y familiares para presumir la nueva compra), en la casa idean colores y arreglos, dónde será el cuarto para las dos niñas caprichosas, dónde dormirá la servidumbre, anhelos de una familia diferente han llegado para dejar un extraño olor, otros adornos irán apareciendo y una etapa de vivencias se convertirán en recuerdos llegado el tiempo. Despojados legalmente los de Esteban en un ciclo que se repite en todas las genealogías, la miseria genera el cambio en la carestía; Esteban lo sabía, su madre en el asilo sabía, su abuelo antes de morir lo intuyó, sus hermanos al Otro Lado lo entendían. Se sentó en una banca del parque y la lluvia que iba abriéndose paso en el cielo comenzó a caer lentamente, como si supiera lo que Esteban sentía, pesadez y aturdimiento; la lluvia, que se hizo pesada ahora en sus hombros lo aplastaban, juntándolo con la banca del parque su corazón también se hacía de metal frío y húmedo, y sin movimiento anclado al piso de manera irremediable.

por Elysian Blaze

De Urbanidad

Humor urbano

—¿A dónde lo llevo, joven? Preguntó el taxista, que con ese rostro oscuro y lleno de cicatrices adolescentes dudé en revelarle mi destino, pero ahí estaba, y se me hacía tarde.

—Al infierno, por favor. Dije socarronamente. Aquel hombre volteó con una sonrisa de enorme satisfacción y enseñando sus ebúrneos dientes guiñó levemente, pero sus ojos parecían demasiado brillantes que un leve escalofrío me invadió.

—Ya estamos en él. Dijo mirando el retrovisor, y arrancó hacía un dirección contraria a la mía.

por Elyzian Blaze (2010)

De Urbanidad

Peter Callesen

Bound To Be Free, 200837 x 47,5 x 7 cm.

Acid Free A4 115 gsm paper, glue, acrylic paint and oak frame

***

Cuando la sangre llama

Un hombre recargado en la pared recuerda la noche anterior, intentando borrar de su mente el crimen cometido. Enciende un cigarro tras otro, abandonan su mano como si de su alma se tratase; el nerviosismo lo paraliza y se mezcla con las imágenes de su amigo muerto. Ni entre amigos se perdona traición, le había enseñado su padre.
Temblaba, y con los ojos puestos sobre la ciudad que muda se alzaba como un lienzo de concreto y banalidad; ignorando que ese hombre tenía corriendo sangre entre los guantes y las viejas pulseras de noctívago, era un habitante de aquella urbe que jamás se detenía, como el tiempo que todo vuelve historia y anécdota.Caminó hacia el puente que cruzaba el río, y sin pensarlo, se aventó al vacío.

por Elysian Blaze (2010)

Un poema de Agustí Bartra

Canto

Abolida la estrella al final de la aurora de falda forestal,

abro al viento mi mano con huella de crisálida

y digo la palabra más dulce de mi tiempo, la gran Sílaba

que prolonga el rumor del olivo solar

y brilla en el coral de los ojos de la paloma.

Paz de labios de leche para el hombre mi hermano sellado

por el rayo y vestido de faro.

Me envuelvo con la lana de mi tilma que aroma el alhelí.

¡Potros! ¡Potros! ¡Bandadas! El sol hunde su brazo

de molinero en el hinojo.

Unos pies matutinos

huellan cardos de escarcha. Lienzo nupcial sobre el seco maguey...

Al pie de la gran torre de hierro del vigía escrutador de incendios

desde la sacra loma de los muertos,

el niño oscuro dijo:

"Pusieron el erizo en la boca del lobo..."

Maravillosamente, algunos saben

que la Montaña hereda mi corazón arado.

un poema de Abd Al-Aziz Ben Al-Qabturnuh

Petición de un halcón

¡Oh rey, cuyos padres fueron altaneros y del más egregio rango!

Tú, que adornaste mi cuello con el collar de tus favores,

grandes como perlas y engarzados como las perlas en el hilo,

adorna ahora mi mano con un halcón.

Hónrame con uno de límpidas alas, cuyo plumaje

se haya combado por el viento del Norte.

¡Con qué orgullo saldré con él al alba,

jugando mi mano con el viento,

para apresar lo libre con lo encadenado!

DOS RELATOS SOBRE UNA MUERTA

Estos dos escritores, Fernando Nachón (México) y Rubem Fonseca (Brasil), plantean una realidad tal cual es, sin atisbos de imaginería que nos dejé pensando en qué existe en la "otra orilla"; son directos y a la vena (valga la expresión). Recurren a un tema 'cliché' en todos los ámbitos de las Artes, la muerte, sin que eso signifique que se irán por el camino fácil, es decir, la plantean de una manera más amena por decirlo de alguna manera, no dejando la sorpresa de lado (que uno ya sabe el final, o lo presupone); lo que hace mérito en estos dos autores es la forma en cómo manejan el tema, la trama que va guiándonos al final, un tanto trágico y cómico, que a decir verdad, estas acciones se fusionan de manera tal que no se delimita la línea divisoria entre éstos.

Realismo sí; ambos recogen de su amplio repertorio, ya sea escatológico o psicológico, para adentrarnos en estas dos narraciones breves pero de una gran contenido poético sin palabrería rebuscada. Lenguaje sencillo que no cualquiera puede escribir.

Dos maestros, uno más consagrado que otro (Fonseca) y otro en la búsqueda de retratar la miseria, y la fascianción por lo carnal. Estos dos en algún punto se encuentran. Creo que Nachón leyó al brasileño.

Les recomiendo Secreciones, Excreciones y Desatinos (cuentos, 2001) de Rubem Fonseca; y El Diario de un Pend*** de Fernando Nachón.

La mirada (Fernando Nachón)

Desde que llegamos a la habitación, la noté un poco triste. Como si los gorriones la hubiesen abandonado, estaba seguro que esa tristeza, era por su corazón que estaba enojado con el movimiento normal de los astros.
La besé como siempre. Con la tenue claridad de mi cuerpo. Ella lloraba en silencio. Estaba acostumbrado, esos accesos eran parte de su extraña ecología, que daba emoción a diversos corceles.
Nos derrumbamos en tacto, hasta que ella en el lecho se internó en su selva, descuidando mi piel que poco a poco se acomodó en su universo. Al derramarme salí pensativo. Y al sentirla distante y fría le dije: "¿Por qué estás tan lejana?" y sólo en la oscuridad vi su mirada que fija se posaba en mis ojos. "¿Por qué me miras así?". Como una bujía que se sabe condenada iluminaba en un triste sepia el cuarto sin responderme.
Estaba acostada y en su sudor aparecían peces asustados. La noche entraba y salía por mi tráquea esperando su voz. Volví a cuestionarla y al notar en la oscuridad que aún me miraba. El silencio volvió a rugir en la vida y casi al momento olvidé sus ojos por culpa del sueño.
Al otro día, desperté con deseos de volverme a internar en su cueva, que aun sostenía el esperma que le había dado. Pero al ver que seguía en su actitud distante y petrificada con su mirada ambarina sobre mis nervios temblorosos; deduje que ya no era necesario preguntarle el por qué de su mirada.
Cerré sus ojos con el calor de mi mano. Me recosté junto a ella y encendí el último cigarrillo que quedaba. Y me dije: "Dios; he amado a una muerta".

Betsy (Rubem Fonseca)

Betsy esperó el regreso del hombre para morir.

Antes del viaje él había notado que Betsy mostraba un apetito fuera de lo común. Después surgieron otros síntomas, ingestión excesiva de agua, incontenencia urinaria. Hasta entonces, Betsy sólo había padecido de cataratas en uno de los ojos. No le gustaba salir, pero antes del viaje entró inesperadamente con él en el ascensor, y los dos pasearon por la acera de la playa, algo que nunca habían hecho.
El día en que el hombre llegó, Betsy sufrió el derrame y dejó de comer. Veinte días sin comer, acostada en el lecho con el hombre. Los especialistas dijeron que no había nada que pudiera hacerse. Betsy sólo se levantaba de la cama para tomar agua.

El hombre permaneció con Betsy en la cama durante toda su agonía, acariciando su cuerpo, palpando con tristeza la flacura de sus ancas. El último día, Betsy, muy quieta, los ojos azules abierto, miró al hombre con el mismo mirar de siempre, que confesaba la comodidad y el placer que su presencia y sus cariños le proporcionaban. Comenzó a temblar y él la abrazó con más fuerza. Sintiendo que sus miembros estaban fríos, el hombre trató de acomodarla mejor en el lecho. Ella entonces estiró el cuerpo, como si se desperezara, y écho la cabeza hacia atrás, en un gesto lleno de languidez. Después estiró aún más el cuerpo, y suspiró con fuerza. El hombre pensó que Betsy había muerto. Pero al cabo de algunos segundos ella lanzó otro suspiro. Horrorizándose de su meticulosa atención, el hombre contó, uno a uno, todos los suspiros de Betsy. En un breve intervalo ella exhaló nueve suspiros iguales, la lengua afuera, pendiendo a un lado de la boca. Luego empezó a golpear su vientre con los dos pies juntos, como hacía a veces, sólo que con mayor violencia. Después, se quedó inmóvil. El hombre pasó su mano levemente por el cuerpo de Betsy. Ella se desperezó y alargó los miembros por última vez. Estaba muerta. Ahora, el hombre sabía que estaba muerta.

La noche entera la pasó despierto a su lado, acariciándola suavemente, en silencio, sin saber qué decir. Habían vivido juntos dieciocho años.
Por la mañana, la dejó en el lecho y fue hasta la cocina y preparó un café puro. Fue a tomarlo en la sala. La casa nunca había estado tan vacía y tan triste.

Por fortuna, el hombre no había botado la caja de cartón de la licuadora. Regresó al cuarto. Cuidadosamente, puso el cuerpo de Betsy dentro de la caja. Con la caja debajo del brazo se dirigió a la puerta. Antes de abrirla y salir, se enjugó los ojos. No quería que lo vieran así.

Rubem Fonseca: del libro "Histórias de amor" (cuentos), editado por Cia. das Letras - São Paulo, 1997.

FRASES DE ROCKEROS Y METALEROS 1

En estas frases caen en la ironía y en contradicciones, típicas de los supervalorados músicos que se sienten tocados por algún halo divino, en fin... Mis comentarios están entre cursivas, jaja:

A quien nos llame maricones, lo madreamos y nos follamos a su hermana. (Poison 1988). Con esas fachitas que se cargaban daban miedo, no por lo rudos, sino por el ridículo que hacían.

Blaze es el mejor vocalista que ha estado en Iron M aiden (Steve Harris). Put's luego se tragaría sus palabras al sacar los dos peores discos de la banda, de pena ajena. chale.

Nosotros comemos cadenas y cagamos metal. (Tolkki, Stratovarious). Sin palabras, no quiero tener esa imagen en mi mente (sic).

Si hubiera seguido en Matallica, seríamos más famosos que The Beatles. (Dave mustaine, Medashit, digo Megadeth). Pobre tipo, las drogas lo dejaron hasto estúpido.

Quería agradecer este Grammy a Jethro Tull por no haber sacado ningún disco este año(Lars Ulrich, Metallica). Mmm. lo que hace decir la mediocridad.

Nosotros nunca grabaremos un videoclip. (James Hetfield, Metallica, 1986). Hasta le compiten con Madonna en este ramo, y eso no es bueno en un "metalero" que se jacte de serlo.

- Yo no necesito ensayar, soy demasiado bueno. (Jari Kainulainen, Stratovarius). Jaja, cálmate, ni Paganini dijo eso nunca.

Yo Dios??? No, solo soy su mano derecha (Gene Simmons, Kiss). Otro de sus deslices de grandeza.

-Helloween solo es un pokito de tralala con algo de tralari y mucho lalala (Kai Hansen, Gamma Ray). Puede q tenga razón.

- Creo que no estamos solos en el universo (Steve Vai). Chale, lo que hacen las drogas y juntarte con Petrucci.

- Hubo una etapa en mi vida que me estaba metiendo una tercera parte de la economía colombiana por mi nariz (Steve Tyler, Aerosmith). MMMM

- Entrevistador: ¿Tienes algún problema con el alcohol?Ozzy Osbourne: Si, no encuentro ningún bar. Este wey era la ley del monte. Aclaro, era, porque ahorita me da hasta ternura el viejo.

- Me suicidaré a los 33 años(Glenn Benton, más de 33, Deicide{como una burla a Jesucristo... sigue vivo el wey, jaja, no que muy blasfemo, jaja)

- El sistema penitenciario en Noruega funciona fatal. Te dan cama, ducha y no usan violencia ¡¡es ridículo!! Les tuve que incitar para que me golpearan y les insistí en que me metieran en una mazmorra de verdad. (Varg Vikerness). Uyyy que malote, bueno estaba medio tocado el wey, menos mal que ya está libre, cuidense Dimmu Borgir porque en una de esas los sodomiza.

- Tengo una polla enorme, soy cantante de metal y odio al mundo (Phil Anselmo, Pantera). No diré nada.

- Periodista: Lemmy..¿eres dios?? Lemmy: No q va, una vez vi a Dios cuando estaba de acido y el era mucho mas alto.

-El verano de 1973 fue fantástico. No me acuerdo de nada, pero nunca lo olvidaré.

-En ese tiempo estabamos todos colgados en ácido. Acababamos discutiendo con los árboles, pero lo peor es que a menudo ganaban ellos la discusión.(Lemmy, Motorhead).Siempre su Palabra es Ley. Up Lemmy!!

-...Cuando deje Metallica el bastardo de James se sintió tan bien y contento que me regalo un boleto de omnibus de vuelta a mi casa... Dave Mustaine". Dolor dolor... en el amor propio.

"...puedes registrarte en el mejor hotel, puedes ser parte de la banda de rock más grande de todos los tiempos y tener toda la fama y el reconocimiento, pero cuando entrás a la habitación, el papel higiénico sigue siendo precisamente eso; papel higiénico". Slash. Mostrando sus dotes de lógica y realidad (sic).

..... to be continued.......

DE METALEROS RIDICULOS (no hay que andar tirando mierda por el mundo) PARTE 1

JEBI
El jebi, metalero o metacho es un ser que se ve todos los días, y sobre todo todas las noches. Desciende del rockero (Rockerus acojonantus) y se escinde el como nueva especie alrededor de los años 80 ('80 que queda más fisno).
Caracterizado por sus camisetas de Maiden y sus pantalones de cuero, viven en un mundo de fantasía (debido a su mania por los juegos de rol en cualquiera de sus presentaciones, el jebi esta 100 por ciento seguro de que es un guerrero medieval y nadie, nadie lo convencera de lo contrario); el jebi no ha sufrido grandes evoluciones desde su nacimiento. Sin ir más allá, la camiseta de Maiden que ha acompañado a nuestro amigo jebi desde siempre, es ya parte de su cuerpo. Otra de las características más notables de este especimen es su melena (las greñas de toa la vida).

Su hábitat natural
El jebi está presente en todas las ciudades del mundo, en menor o mayor cantidad.
De día, al jebi se le puede reconocer por su vestimenta, ya que destacará ver algo negro en medio de un mundo de 32 bits de colores (color verdadero). Sin embargo, el color negro en el jebi admite una tolerancia del 50% y puede ser combinado con otros tonos como el rojo sangre, el azul marino o el camuflaje, pero solamente de color verde, ya que en el desierto y en la ciudad, no hay necesidad de pasar desapercibido (en la selva tampoco, pero queda muy bien el camuflaje verde).
Si en una noche se agudiza el oído se podrá distinguir si hay una verdadera pandilla de jebis cerca por el sonido estridente de música brutal y de gritos de terror de los emos. Si es este el caso, lo más probable es que estén dentro de un pub jebi.
Los pubetos jebis se diferencian de los pubs normales en:

* No tienen un gran cartel que ponga su nombre.

*No se ven luces rosas salir del interior, pero sí un fuerte olor a cigarrillos y a porros.

* Hay más gente en la puerta que dentro del local.

* La música se escucha antes de ver el pub en si mismo.

* Suele haber dos o más Harleys aparcadas delante del pub.

* Si se entra, hay una neblina que impide divisar nada a más de dos metros de distancia.

* Suelen tener un futbolín (Chile: taca taca) rodeado por un monton de jevis alcoholizados.

* Se comparte la mesa con desconocidos: somos una hermandad.

* Cuando se pone la cancion Peinkiler de los Lludas, Master of Petas de Metálica, Güarriors of de güorl de Manogüar... TODO el local la cantará a voz en grito sepan o no se sepan la letra (se la inventan, ¿para qué aprender idiomas?).

* Suele haber al menos dos jebis echando un duelo de gritos agudos o guturales que sincronizan levantando su puño dejando ver un brazo flaco y venoso con sendas muñequeras de pinchos y, en ocasiones, tatuado (tambien se pueden encontrar abuntantes brazos obesos, sobretodo de bateristas como vinnie paul o Igor Cavalera.

Guía del jebi
Esta guía es un camino fácil y rápido para llegar algún día ser un jebi de pro, o por lo menos parecerlo.
Inicialmente, la guía del jebi eran panfletos promocionales que se dipositaban en los buzones ajenos, para que la gente conociera la religión del jebismo. Más adelante fue rechazado este medio de distribuición, ya que la publicidad no la leía ni lee nadie.
A continuación se expone una parte de dicha guía:

Conceptos básicos
Apariencia
Déjate el pelo largo. Pero ¡ojo!: sólo serás jebi auténtico cuando te llegue como mínimo a media espalda, o sea que mientras te crece (partimos de la base de que llevas el pelo corto), tápatelo con una gorra de Iron Maiden, de Death, de Exodus, Helloween o Slayer. NOTA: Se prohiben las gorras del Che Guevara, las viseras, y en general las de marca conocida (Reebok, Nike, Adidas, etc, etc...) Por ningún motivo usarás suavizante para el pelo, el objetivo es que alcance el volumen de un colchón de prostituta.

PARA REIRSE DE UNO MISMO. O SEA DE NOS LOS METALEROS (sic)

Cuál es la diferencia entre un coco y un metalero?
>Que uno es tosco, tonto y peludo, el otro es un coco.

Qué es lo malo de meter a 4 metaleros en un camion y lanzarlo por un precipicio?
>Que al camion le pudieron caber 18

Dos metaleros en un auto, no se oye musica a todo volumen. Quién conduce?
>Un policía.

Dos metaleros pelean a la orilla de un precipicio. Ambos caen. Quién gana?
>La sociedad

Cómo le llamas a 20 metaleros en el fondo de un rio?
>Un buen comienzo.

Cómo le llamas a 1000 metaleros en el fondo de un rio?
>Un sueño

Cómo le llamas a todos los metaleros en el fondo de un rio?
>Un sueño hecho realidad

En que se parece un metaleros a un resorte?
>En que ambos son inutiles, aunque es divertido verlos caer por las escaleras.

Qué es mas divertido que ver a un metaleros caer por una escalera?
>Empujar a uno

Qué le dices a un metalero con trabajo?
>"Me puedes dar mas papas fritas?"

Qué le dices a un metaleros en traje y corbata?
>"Que el acusado que se ponga de pie por favor"

Cémo diferencías a un metaleros de un terrorista?
>El terrorista sabe negociar.

Qué hacer si atropellas a un metaleros?
>Echarte en reversa. Mas vale estar seguro.

En qué se parecen un policia a un metalero?
>En qué ambos viven en las calles, golpean gente sin razón, carecen de cerebro, te hacen sentir inseguro, beben, fuman y la sociedad no se preocupa por ellos.

Y cuál es la diferencia?
>En que uno lleva gorra y el otro placa.